viernes, 30 de noviembre de 2012

A year in yellow

La bicicleta rodando sobre el asfalto. La línea blanca del arcen, hipnótica. Tus pensamientos. El sonido de la cadena engranada en el piñón y el plato. Y luego el viento, el frío, el calor o la lluvia. Ese aspecto primario y sencillo: movimiento y velocidad, no más. Bradley Wiggins dice: me gusta entrenar solo. Voy con mis pensamientos y ya está. Bradley Wiggins dice: Qué es el Tour de Francia? tres semanas en bicicleta; seis horas cada día; subir montañas; bajar montañas.
Espectacular documental. Hope you enjoy it. http://youtu.be/dn7FdQCKxuc

jueves, 29 de noviembre de 2012

Fernández y Evangelista en #InformeRobinson

He ido a buscar el Live at Montreux de Van Morrison para escribir esto. También está Glenrothes aquí.

Historia del abuelo, uno. Hace tiempo grabé un documental sobre un chaval, hijo de excampeón de España, que quería ser boxeador. La primera sesión de guantes a la que acudí me dejó acojonado. Se oía el roce de las espaldas sobre las cuerdas, el cuero contra la piel; los guantes contra la piel. Lo impactante era el sonido. Al final, cuando ese chico se quitó la camiseta, parecía tener la espalda cosida a latigazos. Grabábamos los combates entre gimnasios, con los visitantes durmiendo en los coches por la mañana después de viajar por la noche, las básculas del pesaje sin pilas, las chicas subidas a las espalderas viendo aquel sudor, aquellos golpes, oliendo el Reflex, pisando los restos de vendas. Aquellas miradas.

Historia del abuelo, dos. En los tiempos en que Canal Plus trasmitía los combates del Unified Undisputed Heavyweight Champion of the World Mike Tyson, aquellos combates con Spinks, Holyfield, Ruddock... venían a esas veladas, como comentaristas, Jose Luis Garci y Julio César Iglesias. Casi todos en la redacción nos quedábamos trasnochando para ver a Tyson. Yo, además, me quedaba para escuchar al abuelito y a Garci. Tenían palabras de boxeo; con el semblante te entusiasmaban y con la palabra dibujaban lo que ocurría. A veces, los intermedios, entre asalto y asalto, la vuelta al plató, era gloriosa.

Hoy, en #InformeRobinson, les han bastado dos intervenciones (al abuelito y a Garci), dos cositas bien dichas para que viésemos quiénes fueron Alfredo Evangelista y Perico Fernández. Qué delicia escucharles. Luego Evangelista ha dicho que la vida es muy larga y Perico Fernández [abandonado al nacer/recogido por amigos a sus 60 años de las calles de Zaragoza] ha lamentado cada derrota como si hubiera sucedido ayer.

El boxeo tiene esa fuerza salvaje, tremenda, inexplicable. Atletas que pegan con cuero pesado en la cara, en la piel, en las neuronas, que buscan un mentón bajando para atizar, un hueco para que el impacto resuene en las vísceras. Lo digo como una intuición: cuando Ali muera se acabará el boxeo. Sólo él lo sostiene. Pero hasta entonces seguimos mirando a estos púgiles extasiados. Evangelista pidió trabajo en un gimnasio, aunque fuera para pasar la fregona. "Usted, si quiere, coge a los chicos, pero la fregona no. Usted es Alfredo Evangelista." le contestaron. Perico Fernández, sin embargo, tiene roto el espejo en que se afeita.

domingo, 18 de noviembre de 2012

A las tres de la tarde (II)

Otra vez a las tres de la tarde del domingo. Todo. Estábamos contando en el info el partido del Real Madrid, el adn de victoria de los blancos, que lleva al adn gol, que lleva a la búsqueda constante de la portería rival,  la red rival como sea, con juego directo o no, a trompicones o trenzando jugada. La belleza de la cara del león tras la caza. Le gusta tanto esa carne que vuelve a por más. Y mientras, en la pantalla de al lado España se jugaba la tercera estrella en la camiseta, los chicos del fútbol sala forzando prórroga ante Brasil. Y mientras, Ferrer, #latermita mutando en bestia, destrozando a Berdych en Praga para empatar la final de la Davis a 2. Tenía la mirada del que no necesita agua. "La tenacidad, esa familiaridad con el desierto por delante", dice @luisvalenciano.

Entr. de Federer viendo a Ferrer
Luego, por la tarde, la historia fue diferente. Stepanek -Almagro, dos tenistas fuera del top10 (37-11) jugándo el punto definitivo para su pais. Se notó. Un partido con barro, trampas, fallos. Para cuando los dos pusieron sus pulsaciones a tono con la cita, Stepanek tenía un plan y Almagro no. No obstante, con dos sets abajo había una oportunidad para Nico: dejar que el cansancio llegase a Stepanek y matarle ahí. No lo hizo. Ganó el tercero, puso el partido 2-1, pero no tuvo más tenis. El grupo de Corretja ha llegado a la final. Sin Rafa, con Ferrer enorme y una pareja de dobles de largo recorrido.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Las cosas de hoy

Intro:

Entiendo la radicalización en los comentarios sobre la cosas del deporte. El tema está como para querer llevar razón en algo en la vida, al menos en algo. Al menos en lo que llena nuestro tiempo de ocio. La radicalización está en la vida y está en las redes, donde no se permiten las risas, al contrario de lo que ocurre en los bares. En los bares uno insulta y si quiere le quita hierro con una risotada, con un gesto, con algo. Si no quiere, puede insultar en serio y sabe que a la segunda vez alguien le hará ver que le está molestando, y a la tercera irán a partirle la cara. La violencia física siempre deja el ambiente con una enseñanza: es mejor la tolerancia. Pero las redes no permiten llegar ahí. Así que estamos en el punto en que mucha gente habla e insulta y todo queda en el limbo.

Las cosas de hoy: 

I. Federer quitándose del medio una subida a la red de Murray con un revés a una mano, cruzado y profundo. Un latigazo. Estará en la final vs Djokovic. Echo de menos a Rafa Nadal. Echo de menos la tensión y la energía  que mete en la pista nada más entrar, la electricidad de la grada el día de su partido. Nada es igual sin él. Hay tenis, sí. Pero no está Rafa.

II. Phil Jackson pide horas para pensar si vuelve o no a los Lakers. Está claro que el requisito número uno que solicita Mitch Kupchak en el cv es autoridad moral. Eso, o alguien que le garantice una zona de confort amplia y duradera, algo muy codiciado también en las plantas nobles.

III. Caso Morata. Sin delantero centro puro, Mourinho elige a Cristiano Ronaldo para jugar de 9 contra el Levante. CR recibe un codazo que le deja el ojo izquierdo inflamado. Marca el 0-1. Con el 9 tuerto y un poco mareado ("sí, creo que se mareaba un poco y por eso le cambiaron" Pardeza), Mourinho le sustituye por un central, Albiol. El Levante empata. Xabi Alonso falla un penalty. A siete minutos para el final, sale Morata por Ozil. Marca Morata. Gana el Madrid. En sala de prensa Mourinho dice que él evitó su salida del club y que gracias a él hoy ha jugado en el primer equipo. David J. Nadal (@davidjnadal en twitter) informa que hace un año y medio Rafa Nadal medió para que Morata se fuera al Mallorca y que Mou y el jugador estaban de acuerdo. La cesión se frenó, según unos por la directiva, según otros, por Laudrup. El jugador, en zona mixta, agradece a Mourinho los minutos que hoy ha jugado.

lunes, 5 de noviembre de 2012

A las tres. Todo ocurre a las tres.

No pude ver el partido. Estábamos haciendo el informativo mientras salía la carrera del año en Abu Dhabi, y mientras Ferrer se ponía frente al espejo en París. Luego llegué para ver la ceremonia del trofeo, el arbolito ese que tiene en cada rama el nombre del tenista que participa, y en el tronco el nombre del que gana. Ponía Ferrer bien grande. #latermita se cepilló al polaco soñador en lo que dura un informativo y un plato de spaguetti peperoncino. Felicidades, David. Era el momento, era la sonrisa ante el espejo. Era ya.

Dábamos paso a un video, mirábamos de reojo la tele, y Vettel entraba en boxes. Video y Webber se estrellaba. Video y Alonso tercero. Video y Alonso segundo. Luego leí a Lobato en Twitter. Esa sensación de que todo ha ido bien y sin embargo nada está bien del todo. Fernando Alonso, que está dando un master class del uso de las redes sociales, que cada fin de semana de carrera tuitea cómo están las cosas: ahora entro en la reunión con los ingenieros, ahora la estrategia, ahora una carrera a pie, la cena, mañana lo daré todo... no ha puesto un solo tuit desde el jueves. Es curioso, cuando las cosas se ponen duras, en el momento de la verdad, en el momento de concentrarse, silencio. El silencio como estrategia. Estoy, pero no digo nada. Estoy, y estoy a lo mío. Mi volante, mis manos, mi bólido y el circuito. Y a tomar por culo. #ATPC.

Esta noche habría necesitado un partido de Lakers, para desengrasar. Una mirada de Kobe, Gasol con ese gesto  de esfuerzo, haber visto a Howard, tal vez a Steve Nash, en HD, esa quimera de la primera victoria. Es una buena manera de acabar el domingo.
The panic button, already pushed.

domingo, 4 de noviembre de 2012

SuperSábado

Sin cambiarse las camisetas, los jugadores del Valencia y del At. de Madrid se buscaban tras el pitido final para saludarse. Hacía tiempo que no se veían unos saludos tan libres de mercadotecnia. Saludos de reconocimiento al esfuerzo del rival.

El partido acabó con el Cebolla Rodríguez cojeando, lesionado, sin posibilidad de cambio; Falcao con la cabeza vendada; el Valencia con diez en el campo y dos menos en el banquillo. Un partido repleto de agarrones en el área, de lucha por el balón cuerpo a cuerpo, con pisotones, codazos, agarrones... Y todo desnivelado por una mirada: la de Soldado para buscar la posición de Courtois y rematar de volea. Golazo.

Este SuperSábado que nos regala la jornada de Champions deja, además, dos records: Mourinho y su victoria 100; Vilanova y su arranque, el mejor de la historia del Barça (28 puntos de 30 posibles). Fieles a su estilo, Mourinho ha ironizado con su marca, y Vilanova ha dado explicaciones sobre la debilidad defensiva. A esa circunstancia, Cruyff le daba la vuelta y decía: juego para marcar un gol más que el contrario. Si me meten cuatro, yo meto cinco. Y nos íbamos todos a casa con la frase anotada en la libreta y grabada en las cintas.

A las cuatro de la tarde, cuando todo comenzaba, el Rayito, con toque y pa'lante, ganó en Málaga. Crece la apuesta de su técnico, que no sabe, ni quiere, meter el equipo atrás. Ole.

jueves, 1 de noviembre de 2012

#video vs #acelerador

El entrenador construye todo el entramado para el delantero. OK, para el 9: a él le debe llegar el balón y él debe culminar. Sin delantero, el entrenador no respira. Pero el gol da gloria y a veces, el entrenador, desde el despacho, escucha rugir el motor del Ferrari del 9. El 9 arranca, acelera y se va. El se queda visionando archivos, abriendo ventanitas en el ordenador, tomando notas y dibujando líneas. Y el delantero, en el restaurante.

Si el míster no entiende lo del Ferrari, la relación será jodida, porque ese sonido se mete en el estómago. Mezcla gasolina y bilis.
Ahora pensemos en varias relaciones entrenador vs delantero, despacho vs Ferrari. Es un ejercicio sencillo. La pantalla del ordenador luce y tras la pared se escucha bbbbrrrrrmmmm, bbbbrrrrmmmm!

Bielsa vs Llorente: NO soporta (Bielsa) que le haya querido cambiar por otro. NO soporta que no haga una genuflexión al dar los buenos días. Su pensamiento es: igual se te queda sin gasolina el Ferrari.

Simeone vs Falcao: SE descojona (Simeone) del Ferrari. Su pensamiento es: que suene, que suene; y que yo lo oiga.

Mourinho vs Higuaín: Mou también tiene un Ferrari. Y de vez en cuando le gusta adelantar, meter la rueda en el charco, y que salpique. Su pensamiento es: igual tu Ferrari se ha manchado.

Guardiola vs Eto'o: Lo echó. Podía hacer el ejercicio de soportar el Ferrari, pero no que entrase derrapando en el parking, y por alguna extraña razón, todos sus nueves entraban derrapando. Su pensamiento era: a aparcar así a otro sitio. LE cogió gusto (Guardiola) a ponerse de guardia urbano.

Del Bosque vs Villa Torres Llorente Soldado Negredo. LOS mete en el autobús (a sus delanteros). Como no escucha cada día ese motor arrancando, tiene menos problemas. En sus arrebatos de melancolía su pensamiento es: tal vez sea Fàbregas el que deba tener un Ferrari. Y se atusa el bigote. #elmisterio