Bienvenidos a casa

Marcó Italia el segundo, en el tiempo de descuento, cuando nos quedaba un último suspiro para intentar agarrarnos a la prórroga con un gol. Pero no lo marcó España. Lo hizo Italia. 2-0. Manu Carreño dijo: gol! a casa!. Sonó como una bofetada. A casa! Igual que cuando tu madre salía a la calle, tú en tus cosas, con el balón, los amigos... y te decía: a casa! Pero ¿qué hay tan importante en casa? Nada; pero es que ya no puedes estar en la calle. Ya no. Y se acababa todo.

A España se le acabó la Eurocopa 2016 con un bofetón de 45 minutos. Un primer tiempo en el que Italia nos robó el libreto, leyó nuestras líneas del guión, se quedó con el balón. Iniesta, al acabar, dijo: "estuvimos demasiado pendientes de Italia en la primera parte y eso lo pagamos." O sea, íbamos a fijarnos en cómo daban la hora y les vimos con nuestro reloj. Vale.

En la segunda parte España reclamó el balón, lo tuvo. Creó tres o cuatro llegadas agónicas a la portería de Buffon. Y nada más. Cuando Aduriz pidió el cambio por lesión ya nos dimos cuenta de que todo estaba saliendo mal. Al otro delantero, Morata, ya lo había sustituido Del Bosque. Y salió Pedro, el tipo que en medio de la euforia de los primeros partidos dijo que no le compensaba estar en la Selección si no iba a jugar. En fin. El fin.

Me pareció ver a Busquets abandonar el terreno de juego con lágrimas en los ojos. Síntoma de que la eliminación había dolido. Casillas, con el peto de suplente, fue a felicitar a Buffon y casi pareció una despedida en el aeropuerto. Inevitable acordarse de la imagen de 2008, cuando Casillas iba ya sin la camiseta, pero con el brazalete de capitán en el brazo desnudo, después de la tanda de penaltis... y Buffon se le acercó en lágrimas. En fin, el tiempo pasa. Ha pasado.

Este equipo estaba herido con la eliminación en el Mundial de Brasil y llegó a la Eurocopa quitarse esa nube de encima. Pero había otros con más hambre. Con mejor hacer.

Yo les sigo aplaudiendo. Nunca me pareció acertado el criterio de vales lo que diga tu último examen. Aquí hay gente que ha conseguido hitos que nos parecían destinados siempre a otros. Eurocopa Mundial Eurocopa. Nada menos. Y son los nuestros. Somos nosotros. Así que, bienvenidos a casa. Ya hablaremos del futuro.

Diez Copas de Europa

En el campo el fútbol es algo precioso. Un tablero de juego y dos aficiones. Se ve diferente. El plano master de la televisión se transforma en algo maravilloso, de más rango, con más ángulo, se potencia la visión global, pero se pierden los detalles, prácticamente todos. En el campo se vió enseguida la falta de competición de Khedira. Y la estructura del Atlético, la imposibilidad de sobrepasarles jugando a velocidad de crucero. En el campo se ve un balón flotando en el área y Casillas fuera de la portería, Casillas metido en un error. Gol. Prácticamente nadie en la grada sabe lo que ha pasado. Cuando al Atlético de Madrid se le acabaron los cambios, el profe Ortega seguía dirigiendo un calentamiento ficticio por la banda. Y en los veinte minutos finales de ataque del Real Madrid se vio a Sergio Ramos. Ramos desde atrás y Ramos delante. El 4 haciendo una exhibición de poder físico. Modric e Isco maniobrando. Bale fallando una tras otra todas sus opciones, las que ejecuta y las que él mismo se niega. Cristiano desaparecido. Di María con el oxígeno extra de Marcelo. Y gol en el descuento. Un balón colgado y un balón en la red de Courtois. El mérito del Real Madrid  fue noquear al rival cuando era evidente que ya no tenía una gota de energía más. A veces estas situaciones se retuercen, se llega a los penaltis y el día se hace noche. Cuando el Real Madrid recogía el trofeo en el palco, Gabi y Simeone diseccionaban el partido de Lisboa. Aunque bien podrían hablar de Septiembre. No lo sabe nadie.

Benzemá. Casillas.

Fueron dos katanazos. Dos espadazos de corte troncal, metido el acero hasta las vértebras, en un combate durísimo, de kilates. Un partido de grandísimos jugadores formando para el vigente campeón de Europa y para el aspirante a la décima.

El primer espadazo lo dió Benzemá. Una contra, la primera del partido en 20 minutos, gol. La gente removía el culo en el asiento porque los de rojo parecían blaugranas. Porque en el banquillo visitante estaba el tipo del traje perfecto. Vive en Munich y está moreno. Se estaba haciendo el aire pesado para respirar y el Madrid encontró salida por la izquierda. Coentrao para Benzamá en el último pase. 1-0. Oxígeno.

El segundo katanazo llegó cuando pasaba el minuto 80. Goetze, que había salido desde el banquillo, con el talento fresquito, el flequillo bien colocado y la sonrisita, vió como le botaba el balón delante, cerquita del área pequeña; armó el disparo, le pegó con el empeine, salío perfecto el balón... y aparareció Casillas. La videoteca del portero añade una enésima parada portentosa. 1-0. Quieto.

Aún hubo unos cuantos golpes más de los alemanes, un par de contragolpes incompletos del Madrid... Se jugó el descuento como si no hubiese partido de vuelta, como si la Champions acabase esa misma noche. Es un espectáculo maravilloso ver a los jugadores vacíos de fuerza en el m90, apoyándose en la piernas para respirar, jadeando después de cruzar fuerzas balón por medio. Queriendo balón. Queriendo fútbol.

Una semifinal preciosa. Sólo pensar en la vuelta pone los pelos de punta.

Unas cuantas cosas

Lo primero es Diego López, la novedad. Decisión arriesgada de Mourinho, porque el Barça siempre te puede liar una gorda. Si se la lía a Adán siempre te queda DL, pero si se la hubisen liado a DL, ya no te queda nada. Así que salió bien el portero y salió bien el entrenador. A DL, que puede ser Diego López, pero también Dudek López se le vió muy bien, muy portero para estas cosas complicadas sin Casillas. La primera pegó en el larguero y luego estuvo seguro en todo y metió una mano grande de las de portada para Iker. Así que, bien.

Lo segundo es Varane19años que corta, la saca jugada, mete la pierna en el área para salvar un remate casi gol de #elmisterio Fábregas, y remata de cabeza para empatar el encuentro. Varane is the man. No doubt.

Luego, el Barça. Lo primero es que Messi no marcó. Lo segundo es que Iniesta es muy muy bestia. Y lo tercero es que Piqué metió la pierna en el área para salvar un remate casi gol de CR7. Hay #CasoVilla y para cerrar, abrir y vivir esta Puyol.

Puyol, en todas las que hizo puso paz. Una caricia, una mirada, un gesto y nada pasó a mayores. La retrasmisión le cazó en una de capitán: Piqué iba hacia el árbitro con un mechero en la mano, para que lo viera, para que lo recogiera y llegó Puyol, se lo quitó, lo lanzó fuera del terreno de juego y le dijo: defiende allí!. Muy muy muy crack.

#Xavi #Iker

Secuencia: Cojo una foto de SportYou, la parto en tres, la subo a Instagram y tuiteo: dos grandes tipos a los que agradecer tantas cosas. Alguna de las respuestas fueron: "¿Tantas cosas? no te toques"; "¿Qué les tengo que agradecer? el ser colegas después de tantos años en la selección...?"; "¿Qué habría que agradecerles, Nico?

1, yo les agradezco que cada vez que se visten de futbolistas lo hacen at their most. Gente cuya profesión es televisada y dan, en cada momento, todo lo que son capaces de dar.
2, que hayan exhibido en paralelo el éxito de sus carreras, para nuestro deleite.
3, que su esfuerzo haya servido para que nos hayamos pegado tres fiestones, uno de ellos, top of the world.
4, que hayan ejecutado su mirada sobre las cosas por encima de egos dinosaúricos.

Podría hacer un post eterno agradeciéndoles cosas, pero siempre habrá alguien con la mirada de vaya premio de mierda para estos hijos de puta falsos y millonarios. Bueno, en el deporte cabe todo. Acoge a todos. Como aquello de Menotti a Bilardo: El fútbol es tan grande que lo apartó de la medicina.

Sin embargo, este Príncipe de Asturias a mi me deja la foto de dos rivales con una sonrisa en la mirada, con un abrazo y sin demasiada lírica. Somos amigos y esto es lo que hay.

Además son muy buenos, probablemente los mejores del mundo en cada uno de sus cometidos. No hay muchos ejemplos así. Miremos y traslademos.

#TresPartidos, un gol

Match 1: #vs Granada la estrella marca pero no celebra.

Match 2: #vs Sevilla no marca nadie y el míster, que lleva quince días oyendo hablar de la tristeza de la estrella y no de él, estalla y arremete contra sus jugadores hasta negarlos: no tengo equipo.

Match 3: #vs ManCity la estrella marca en el último minuto y celebra; el míster celebra pero más, como si se hubiese metido en la final; el capitán no celebra.

El Real Madrid 2012/13 da la vuelta al calcetín y donde antes se decía: en los malos momentos es donde se conoce a la gente, ahora se dice: cuídate de la felicidad, que te descubre el problema.

Los últimos minutos del Real Madrid - Man. City han sido una cena de Navidad anticipada, con la familia vestida para celebrar y los cuchillos volando entre sonrisas. La gente, la afición, pasa de todas estas historisas. Va al campo a ver ganar a su equipo y punto. Por eso, cuando Benzemá empata el partido en la jugada siguiente al 1-2, el campo se vuelve loco, y la electricidad y el magnetismo que mete el Bernabéu en una situación así es una ola de 12 metros. En esa ola marca Ronaldo y es el acabose. En el palco, Nadal celebra el gol como partido ganado en la Davis. Hay un grito bestial que se eleva, y en medio de todo eso Iker Casillas permanece quieto, brazos en jarra. No se da ni la vuelta. El mister sí. El míster está clavando el Hugo Boss en el césped como si acabara de meterse en la Final. Minutos antes había escuchado al Bernabéu ovacionar a Silva mientras su trivote KhediraAlonsoEssien inoperaba en el centro del campo. Sacó a Modric, Ozil y Benzemá y todo pareció sencillo. Pero se estaba mascando una jornada de cuchillos largos y un gol frenó el golpe.

Vuelve a colocarse Mou con peso en la balanza, pero hay que ver qué pasa con el capitán, con Ramos y con la filosofía barata, que es como llama el míster a una cierta manera de hacer las cosas. Jornada de reflexión.

Imagen TVE

Supercopa, mini copa

Si gana porque gana y si pierde porque pierde. Mourinho necesita estar siempre y maneja sus presencias/ausencias con un índice de efectividad enorme. Va a ser mejor no seguir hablando de él.
La vuelta de la Supercopa de España. Primero: para ser una supercopa el trofeo es una miniatura. Parece que no quiere ser nada.
Segundo: el partido.
El Madrid fue/fueron seis fogonazos, seis cuchilladas, seis morterazos demoledores. Dos fueron gol. Los otros fueron Valdés. Luego quedaron jadeantes, sin mucho más. Seis pepinazos como esos están al alcance de muy pocos. Ni siquiera el público del Bernabéu tuvo garganta para pedir más.
El Barcelona se vió noqueado, se vió con un 5-0 en las portadas de hoy. Se vió en una foto terrible. Y con 10 se agrupó y tocó como pudo. Lo que sucede es que ese toque duerme a cualquiera y antes de la fase REM te pueden matar igualmente. El título, de hecho, estuvo a un solo gol del Barcelona.
El banquillo de Madrid. Con Modric recién llegado y al campo unos minutos. La mirada pasmada y alucinante (de alucinar) de Modric. Granero en bermudas para la última foto y Kakà disfrutando de una última Coca-Cola en el palco de jugadores. O era Pepsi? Sí, Kakà salía en los anuncios de Pepsi.
El banquillo del Barca. (Lo siento, no encuentro la cedilla en el teclado). Se veía la cresta de Villa tras la primera fila de asientos. Se veía la mirada hacia arriba de Fàbregas, #elmisterio, que no comprendía por qué no le usaban. El equipo con 10, tocando frente al balcón de Real Madrid, y él sentado. Song salió.
La celebración. Levantó la Supercopa Casillas y tuvo que hacer menos esfuerzo que en un saque con la mano. Se la dio al que tenía al lado y era Modric. En el campo estaba el Barcelona.

La vida sigue igual

Hay jugadores que se comen cada minuto que están en el campo. Se lo devoran. Da igual en qué circunstancia estén. Van, corren, presionan, entregan, juegan, miran, no paran. Di María es uno de esos. En el min84 de la ida de la Supercopa, muerto ya el partido, acude a apretar en una cesión a Valdés. La doble V siempre saca ese balón con recorte y pase. Pero la presencia de Di María, el contacto, lo que sea, hace que se embolingue. Gol. 3-2.

Pero antes estuvo Iniesta. Iniesta en Iniesta más. Iniesta como en el anuncio de sus botas. Iniesta en Balón de Oro. El recorte a Ramos que lo barre como un trolebús, la maravilla de maniobra en la frontal, en carrera, escaneando, abriendo con el cuchillo cebollero, el que corta, pica, abre, separa. Se refresca la cara y le ves el peligro a Iniesta.

Y antes hubo un intercambio de pesos pesados. Dos manos duras. Una de Tyson y otra de Holyfield. Pam. Pam. Rapidísimas. Consecutivas. Empate a uno.

Mientras, la tele ya no enfoca los banquillos. Está Mou pero no está Pep. En algún momento parece que Vilanova  está dirigiendo porque Guardiola anda de compras en Nueva York, pero no. Al no tener ese referente tan potente en la zona técnica uno tiende también a ver más cosas en los jugadores. Se les ve con una cuota más de responsabilidad en el proyecto.

No hay muchas más noticias. Xavi sigue imperial, Casillas sigue sacando ese balón que entra, Messi va, penalty-gol. La vida sigue igual.

Papá está borracho

La última imagen en Kiev fue la de los papelitos plateados en el centro del campo y una niña, de no más de cinco años, tirándolos al aire, con el deseo de prolongar esa lluvia mágica. Estaba todo lleno de niños, los hijos de los campeones. Con el paso de los días pienso que ganaron para ellos, para sus familias, para su círculo. Piqué llamando a su madre, Torres con Nora, los de Alonso correteando... Tal vez el título de 2008 fue la Eurocopa, 2010 el Mundial y 2012 ha sido "tu padre es futbolista, ven aquí!". Una cosa íntima, de la profesión y la sangre y el orgullo del éxito. Es algo más que jugar muy bien fútbol y ganar. Algo más que conseguir dar el paso que nadie antes dio: el tercer título, la dinastía, la página entera. Es llamar al niño, cogerle en brazos en el centro del campo y respirar juntos.


En la borrachera de Madrid, al día siguiente, también había algo de eso. El padre que dice: ahora me voy a tomar un copazo, o dos. Pero es que están los niños. Pues que estén. Así va la vida, la vida no es un ejemplo continuo de corrección. La vida también es que Draper llega borracho a la oficina y ese día los niños están de visita sorpresa. Es lo que hay. Por ambas partes.

En las noticias del 4 de Julio queda anotado un partido portentoso entre Ferrer y Murray. No se sabe quién llevó al límite a quién pero pasó Murray. En medio de esa disputa supimos que María de Villota perdió un ojo en la larguísima operación de la noche anterior tras el accidente en el F1. Así va la vida. Besos y cuchilladas. Otro día escribiré de Iker Casillas. Ya veremos.

#elmiedo

No sabemos nada hoy. Todo lo que conocemos, todo lo que tenemos grabado en el disco duro es 29 de junio de 2008 y 11 de julio de 2010. Todo lo que gritamos en aquellas finales, todas las incertidumbres y todas la emociones vividas. Los trofeos levantados. Ni siquiera tenemos memoria de derrota. No sabemos qué es ir por detrás en el marcador en una final. Sabemos que está Casillas y que Robben la tuvo. Sabemos que los alemanes chutaron poco. Sabemos que uno se llamaba Walace/Wallace/Gualas.

En situación de tensión, de éxito vs fracaso, todo lo que escapa a nuestro control se convierte en miedo. Y cada uno habla del suyo.Los únicos que no lo tienen, los únicos que minimizan la cuota de pánico son nuestros futbolistas. Yo les veo en el vestuario ajustándose las medias, subiéndolas hasta el milímetro de piel que cada uno elige. Yo les veo mirando la camiseta en la taquilla, mirando el número, ese primer contacto al cogerla. Escucho los tacos contra el suelo, en cada pisada. Huelo la fruta. Me apoyo en la pared. Iniesta mira al suelo. Piqué le toca la oreja a Fàbregas, #elmisterio, donde le hace rabiar. Casillas #nuestrasmanos acaricia el vendaje de sus muñecas. Xavi #nuestrocerebro da toquecitos a un balón. Ramos mira a Navas. Draper comprueba la visión periférica. Hay un rumor lejano de ruido y música, en la ceremonia previa a la final. Alguien dice: "vamos, eh!"

Yo estoy tranquilo.

#elmisterio

Cuando sale Xavi del campo, por Negredo (minuto 89?), lleva una cara de cabreo del quince. Cabreo de cagarse en todo. Cuando pitan el final, Del Bosque se balancea y baja la intensidad en la mordida del chicle, como dándole sitio al aire.

Desde ahora, cada partido de España, puede verse contando con #elmisterio. #elmisterio es un retrato de Cesc Fàbregas escrito por @LuisValenciano hace unos días. El gol salió del #10 en una vaselina que normalmente acaba en nada. Solo que ese balón llegó Iniesta. Navas y gol.

No estamos acostumbrados a esto, a sufrir sin velocidad. La velocidad marca el nivel de deseo por el triunfo.

Casillas hizo dos o tres de las suyas. Dos o tres que eran goles. Se estaba moviendo el rascacielos y Casillas apuntaló la base. Gracias, capitán. Siempre recuerdo a Xavi cuando dice: "cuando todo va mal sabemos que está Iker".

En la entrevista post partido Del Bosque alude a "la carga del empate". Lo traduzco como no queríamos el empate, pero salir a por la victoria podía traer la derrota. Tampoco estamos acostumbrados a esta manera de pensar con este grupo de jugadores.

El miedo

Prólogo: en la zona de miedo, el único que respira es Xabi Alonso. Cuando se ha puesto el partido como una duna de arena fina, Alonso ha bajado a la frontal a sacar el balón, ha corrido para tapar, se ha ofrecido, ha movido la bola. Respiraba, mientras todo a su alrededor era miedo. Y Casillas. Casillas respira hondo siempre, sobre todo con el balón a once metros. Ahí ralentiza la velocidad del disparo. Apareció en la tanda cuando ya se echaba el telón. Dos paradas consecutivas. Pero nada.

El miedo lo ha instalado Mourinho. Miedo en la prensa, miedo en la directiva, miedo en sus jugadores, miedo en el campo. Hoy, con 2-0, el equipo a punto de desatarse, de brindar una goleada a su afición... volvió a ceder el campo y el balón al rival. Como aquella vez ante el Barcelona, todos esperando en campo propio, algo nunca visto en el Bernabéu, algo contra natura, como querer hacer nadar a un águila.

No tiene gatera por la que salir Mourinho ahora. No hay árbitros ya, no hay un manager general ya. Lo es él. Y se ha jugado las semifinales de la Liga de Campeones con los 11 futbolistas de la temporada pasada. Qué ha hecho en el Madrid? Poner defensa de cuatro? Dos extremos, un enganche y un delantero centro? Eso?

Cuando el Bayern ha igualado la eliminatoria Mourinho ha propuesto prórroga. El primer cambio lo hizo en el minuto 75 y fue para sacar al fichaje del presidente, a Kakà. Enhorabuena, Mou. Su última bala la ha gastado en sala de prensa diciendo que se queda. O sea, que está dispuesto a cumplir su contrato. Una mini heroicidad.

Mourinho quiere ruido

I. Doy por válidas todas la informaciones, las de los topos y las de sala de prensa. Todas, metidas en la coctelera y agitadas, nos dan como resultado unos jugadores fortalecidos. Personalidad. Carácter.

II. A Mourinho le gusta el ruido. Siempre le ha sacado el foco de los fracasos de su trivote. Ruido. Árbitros. Conspiraciones. Trivote. Se cabrea porque los jugadores no quieren rajar del árbitro, agarra la pataleta y se va al autobús sin hablar. Llega a territorio UEFA y habla. No rompe una ley del silencio; sólo hace más evidente que los futbolistas que ahora entrena son jugadores del Real Madrid, no de Mourinho.

III. En esta temporada y media de Mourinho en el Real Madrid, a cada bronca mediática le ha seguido un equipo sin trivote y una goleada. La respuesta de Mourinho es: vale, haced lo que queráis, estrellaos vosotros. Que jueguen Ozil y Kakà, que jueguen Higuaín y Benzemá, que juegue Granero. Y el equipo ha goleado, porque los jugadores sostienen el fútbol, y porque esta plantilla persigue desesperada un título y sospecha que en el tactical board de Mourinho hay una pantalla que se llama amarrategui con la que nunca se ha llegado a nada.

IV. Este Domingo, en el informativo de Cuatro, emitimos una conversación/bronca/gritos entre Casillas y Ramos. El portero está nervioso con las faltas al borde del área y pide ayuda a sus compañeros. Se la pide a gritos. Le reprochan los gritos. Grita más. Y camino del túnel zanja el tema: "venga, ya esta!". La autogestión en estos niveles de élite vale quilates. Más que cualquier pantalla del tactical board.

V. Mourinho lo tiene fácil. Que deje a los jugadores ganar la Liga.  A ellos no se les van a escapar 6 puntos.