Ayer vi a Djokovic en la Caja Mágica, muy pegadito al suelo. Yo. Muy cerca de Nole y Fritz, el americano que esconde el saque y luego pone gesto de preferir el surf en California. El sonido de la bola nueva bien tocada, alta, delante, casi sin esfuerzo. Sólo acelerando en los momentos clave, cuando el sol lo pide. Ese fue Nole en segunda ronda del torneo. Mínimo esfuerzo, máxima rentabilidad. El americano intentaba moverlo pero en el riesgo moría.
Sin embargo, en una ocasión Djokovic se volvió hacia su box y les dijo: "Esto qué es? Esto es tenis?" Me lo tradujeron. Pregunté qué había dicho. "Esto es tenis?" Pero no sabíamos si lo decía por él o el americano. Algo incomodaba a Nole. Tal vez la segunda ronda, el sol, el polvo que levanta la tierra, el calor, el surfista, la edad. No lo sabemos.
Cuando ganó el partido hizo el ritual de lanzar suamor, agradecimiento desde el centro de la pista a cada una de las gradas. Tampoco sabemos si fue un trámite. Ya no sabemos a qué agarrarnos. A nuestros instintos? A nuestros rituales? A que pase el tiempo? Esto es tenis?
Sin embargo, en una ocasión Djokovic se volvió hacia su box y les dijo: "Esto qué es? Esto es tenis?" Me lo tradujeron. Pregunté qué había dicho. "Esto es tenis?" Pero no sabíamos si lo decía por él o el americano. Algo incomodaba a Nole. Tal vez la segunda ronda, el sol, el polvo que levanta la tierra, el calor, el surfista, la edad. No lo sabemos.
Cuando ganó el partido hizo el ritual de lanzar su
