jueves, 20 de diciembre de 2012

Suerte, ánimo y coraje, Vilanova

La noticia de Tito Vilanova nos pone en la situación de definir nuestra actitud ante el abismo, ante una alarma que todos entendemos. 

A su grupo le va a exigir vida.
A los aficionados nos exige respeto. Más que nunca.

La recaída, la operación, la recuperación tiene una repercusión extraordinaria. No es un actor normal dentro de este negocio. Es el depositario de una idea referente en el fútbol mundial. El toque y el desmarque, la velocidad de balón, la presión, el ataque por encima de cualquier otra cosa, la búsqueda incesante del gol. Vilanova cogió unas riendas muy resbaladizas. Y ahí va: con 15 victorias y un empate, el record de mejor comienzo en la historia de la Liga; 54 goles en 16 partidos; y una sensación de dominio abrumadora, casi gélida: la estampa de un boxeador que tiene cintura y pegada, piernas y mandíbula. Vilanova ha vuelto a Cruyff, al un gol más de los que me marquen. Tiene el gesto de hombre gris, no se puede poner los trajes de Guardiola, no tiene la sonrisa de Rijkaard ni la mirada de Van Gaal, pero hace que el equipo juegue y juegue y juegue y sea inalcanzable. El brillo lo tiene el equipo. Se lo da al equipo.

Ahora nos toca observar a ese grupo de técnicos y futbolistas. Ahora toca la ferocidad de la competición, el "somos un equipo de fútbol" que ha soltado hoy Zubizarreta en la conferencia de prensa. Vamos a ver.

Suerte, ánimo y coraje, Tito.

domingo, 16 de diciembre de 2012

Buenas noticias

Recibimos buenas noticias. Una gran foto de Marc Capó, cerquita siempre de Rafa. La katana se afila, vuelve a pasar el brazo cortando el aire buscando el impacto en su punto azul. Está en el hangar.

Pau Gasol, el gurú del #staypositive, sube una foto sonriendo tras un entrenamiento en Philadelphia. Unas semanas de ausencia que pueden haber servido para poner más peso, más valor, en el 16 de los Lakers.

Y de madrugada vuelve Ricky Rubio, con el pabellón en pie y ovaciones atronadoras de ilusión. La gente necesita alegría e ilusión. Necesitamos el entusiasmo. Necesitamos mirar al chaval que pone curvas en las entregas, que finta y frena y empieza y no sabes por dónde sale. Necesitamos ver esas sonrisas para saber que son posibles.

Una post data: La escena del periodista en la habitación contigua a la sala de prensa reprendido por el staff técnico es buena noticia para el Real Madrid porque le pone cristal a la burbuja de Mourinho y sus ayudantes. Cada vez se diferencian más como grupo, toma forma la cápsula. La salida será menos traumática. Ellos son ellos y ellos, en cualquier caso, son de Mourinho pero no son el Real Madrid.

viernes, 30 de noviembre de 2012

A year in yellow

La bicicleta rodando sobre el asfalto. La línea blanca del arcen, hipnótica. Tus pensamientos. El sonido de la cadena engranada en el piñón y el plato. Y luego el viento, el frío, el calor o la lluvia. Ese aspecto primario y sencillo: movimiento y velocidad, no más. Bradley Wiggins dice: me gusta entrenar solo. Voy con mis pensamientos y ya está. Bradley Wiggins dice: Qué es el Tour de Francia? tres semanas en bicicleta; seis horas cada día; subir montañas; bajar montañas.
Espectacular documental. Hope you enjoy it. http://youtu.be/dn7FdQCKxuc

jueves, 29 de noviembre de 2012

Fernández y Evangelista en #InformeRobinson

He ido a buscar el Live at Montreux de Van Morrison para escribir esto. También está Glenrothes aquí.

Historia del abuelo, uno. Hace tiempo grabé un documental sobre un chaval, hijo de excampeón de España, que quería ser boxeador. La primera sesión de guantes a la que acudí me dejó acojonado. Se oía el roce de las espaldas sobre las cuerdas, el cuero contra la piel; los guantes contra la piel. Lo impactante era el sonido. Al final, cuando ese chico se quitó la camiseta, parecía tener la espalda cosida a latigazos. Grabábamos los combates entre gimnasios, con los visitantes durmiendo en los coches por la mañana después de viajar por la noche, las básculas del pesaje sin pilas, las chicas subidas a las espalderas viendo aquel sudor, aquellos golpes, oliendo el Reflex, pisando los restos de vendas. Aquellas miradas.

Historia del abuelo, dos. En los tiempos en que Canal Plus trasmitía los combates del Unified Undisputed Heavyweight Champion of the World Mike Tyson, aquellos combates con Spinks, Holyfield, Ruddock... venían a esas veladas, como comentaristas, Jose Luis Garci y Julio César Iglesias. Casi todos en la redacción nos quedábamos trasnochando para ver a Tyson. Yo, además, me quedaba para escuchar al abuelito y a Garci. Tenían palabras de boxeo; con el semblante te entusiasmaban y con la palabra dibujaban lo que ocurría. A veces, los intermedios, entre asalto y asalto, la vuelta al plató, era gloriosa.

Hoy, en #InformeRobinson, les han bastado dos intervenciones (al abuelito y a Garci), dos cositas bien dichas para que viésemos quiénes fueron Alfredo Evangelista y Perico Fernández. Qué delicia escucharles. Luego Evangelista ha dicho que la vida es muy larga y Perico Fernández [abandonado al nacer/recogido por amigos a sus 60 años de las calles de Zaragoza] ha lamentado cada derrota como si hubiera sucedido ayer.

El boxeo tiene esa fuerza salvaje, tremenda, inexplicable. Atletas que pegan con cuero pesado en la cara, en la piel, en las neuronas, que buscan un mentón bajando para atizar, un hueco para que el impacto resuene en las vísceras. Lo digo como una intuición: cuando Ali muera se acabará el boxeo. Sólo él lo sostiene. Pero hasta entonces seguimos mirando a estos púgiles extasiados. Evangelista pidió trabajo en un gimnasio, aunque fuera para pasar la fregona. "Usted, si quiere, coge a los chicos, pero la fregona no. Usted es Alfredo Evangelista." le contestaron. Perico Fernández, sin embargo, tiene roto el espejo en que se afeita.

domingo, 18 de noviembre de 2012

A las tres de la tarde (II)

Otra vez a las tres de la tarde del domingo. Todo. Estábamos contando en el info el partido del Real Madrid, el adn de victoria de los blancos, que lleva al adn gol, que lleva a la búsqueda constante de la portería rival,  la red rival como sea, con juego directo o no, a trompicones o trenzando jugada. La belleza de la cara del león tras la caza. Le gusta tanto esa carne que vuelve a por más. Y mientras, en la pantalla de al lado España se jugaba la tercera estrella en la camiseta, los chicos del fútbol sala forzando prórroga ante Brasil. Y mientras, Ferrer, #latermita mutando en bestia, destrozando a Berdych en Praga para empatar la final de la Davis a 2. Tenía la mirada del que no necesita agua. "La tenacidad, esa familiaridad con el desierto por delante", dice @luisvalenciano.

Entr. de Federer viendo a Ferrer
Luego, por la tarde, la historia fue diferente. Stepanek -Almagro, dos tenistas fuera del top10 (37-11) jugándo el punto definitivo para su pais. Se notó. Un partido con barro, trampas, fallos. Para cuando los dos pusieron sus pulsaciones a tono con la cita, Stepanek tenía un plan y Almagro no. No obstante, con dos sets abajo había una oportunidad para Nico: dejar que el cansancio llegase a Stepanek y matarle ahí. No lo hizo. Ganó el tercero, puso el partido 2-1, pero no tuvo más tenis. El grupo de Corretja ha llegado a la final. Sin Rafa, con Ferrer enorme y una pareja de dobles de largo recorrido.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Las cosas de hoy

Intro:

Entiendo la radicalización en los comentarios sobre la cosas del deporte. El tema está como para querer llevar razón en algo en la vida, al menos en algo. Al menos en lo que llena nuestro tiempo de ocio. La radicalización está en la vida y está en las redes, donde no se permiten las risas, al contrario de lo que ocurre en los bares. En los bares uno insulta y si quiere le quita hierro con una risotada, con un gesto, con algo. Si no quiere, puede insultar en serio y sabe que a la segunda vez alguien le hará ver que le está molestando, y a la tercera irán a partirle la cara. La violencia física siempre deja el ambiente con una enseñanza: es mejor la tolerancia. Pero las redes no permiten llegar ahí. Así que estamos en el punto en que mucha gente habla e insulta y todo queda en el limbo.

Las cosas de hoy: 

I. Federer quitándose del medio una subida a la red de Murray con un revés a una mano, cruzado y profundo. Un latigazo. Estará en la final vs Djokovic. Echo de menos a Rafa Nadal. Echo de menos la tensión y la energía  que mete en la pista nada más entrar, la electricidad de la grada el día de su partido. Nada es igual sin él. Hay tenis, sí. Pero no está Rafa.

II. Phil Jackson pide horas para pensar si vuelve o no a los Lakers. Está claro que el requisito número uno que solicita Mitch Kupchak en el cv es autoridad moral. Eso, o alguien que le garantice una zona de confort amplia y duradera, algo muy codiciado también en las plantas nobles.

III. Caso Morata. Sin delantero centro puro, Mourinho elige a Cristiano Ronaldo para jugar de 9 contra el Levante. CR recibe un codazo que le deja el ojo izquierdo inflamado. Marca el 0-1. Con el 9 tuerto y un poco mareado ("sí, creo que se mareaba un poco y por eso le cambiaron" Pardeza), Mourinho le sustituye por un central, Albiol. El Levante empata. Xabi Alonso falla un penalty. A siete minutos para el final, sale Morata por Ozil. Marca Morata. Gana el Madrid. En sala de prensa Mourinho dice que él evitó su salida del club y que gracias a él hoy ha jugado en el primer equipo. David J. Nadal (@davidjnadal en twitter) informa que hace un año y medio Rafa Nadal medió para que Morata se fuera al Mallorca y que Mou y el jugador estaban de acuerdo. La cesión se frenó, según unos por la directiva, según otros, por Laudrup. El jugador, en zona mixta, agradece a Mourinho los minutos que hoy ha jugado.

lunes, 5 de noviembre de 2012

A las tres. Todo ocurre a las tres.

No pude ver el partido. Estábamos haciendo el informativo mientras salía la carrera del año en Abu Dhabi, y mientras Ferrer se ponía frente al espejo en París. Luego llegué para ver la ceremonia del trofeo, el arbolito ese que tiene en cada rama el nombre del tenista que participa, y en el tronco el nombre del que gana. Ponía Ferrer bien grande. #latermita se cepilló al polaco soñador en lo que dura un informativo y un plato de spaguetti peperoncino. Felicidades, David. Era el momento, era la sonrisa ante el espejo. Era ya.

Dábamos paso a un video, mirábamos de reojo la tele, y Vettel entraba en boxes. Video y Webber se estrellaba. Video y Alonso tercero. Video y Alonso segundo. Luego leí a Lobato en Twitter. Esa sensación de que todo ha ido bien y sin embargo nada está bien del todo. Fernando Alonso, que está dando un master class del uso de las redes sociales, que cada fin de semana de carrera tuitea cómo están las cosas: ahora entro en la reunión con los ingenieros, ahora la estrategia, ahora una carrera a pie, la cena, mañana lo daré todo... no ha puesto un solo tuit desde el jueves. Es curioso, cuando las cosas se ponen duras, en el momento de la verdad, en el momento de concentrarse, silencio. El silencio como estrategia. Estoy, pero no digo nada. Estoy, y estoy a lo mío. Mi volante, mis manos, mi bólido y el circuito. Y a tomar por culo. #ATPC.

Esta noche habría necesitado un partido de Lakers, para desengrasar. Una mirada de Kobe, Gasol con ese gesto  de esfuerzo, haber visto a Howard, tal vez a Steve Nash, en HD, esa quimera de la primera victoria. Es una buena manera de acabar el domingo.
The panic button, already pushed.

domingo, 4 de noviembre de 2012

SuperSábado

Sin cambiarse las camisetas, los jugadores del Valencia y del At. de Madrid se buscaban tras el pitido final para saludarse. Hacía tiempo que no se veían unos saludos tan libres de mercadotecnia. Saludos de reconocimiento al esfuerzo del rival.

El partido acabó con el Cebolla Rodríguez cojeando, lesionado, sin posibilidad de cambio; Falcao con la cabeza vendada; el Valencia con diez en el campo y dos menos en el banquillo. Un partido repleto de agarrones en el área, de lucha por el balón cuerpo a cuerpo, con pisotones, codazos, agarrones... Y todo desnivelado por una mirada: la de Soldado para buscar la posición de Courtois y rematar de volea. Golazo.

Este SuperSábado que nos regala la jornada de Champions deja, además, dos records: Mourinho y su victoria 100; Vilanova y su arranque, el mejor de la historia del Barça (28 puntos de 30 posibles). Fieles a su estilo, Mourinho ha ironizado con su marca, y Vilanova ha dado explicaciones sobre la debilidad defensiva. A esa circunstancia, Cruyff le daba la vuelta y decía: juego para marcar un gol más que el contrario. Si me meten cuatro, yo meto cinco. Y nos íbamos todos a casa con la frase anotada en la libreta y grabada en las cintas.

A las cuatro de la tarde, cuando todo comenzaba, el Rayito, con toque y pa'lante, ganó en Málaga. Crece la apuesta de su técnico, que no sabe, ni quiere, meter el equipo atrás. Ole.

jueves, 1 de noviembre de 2012

#video vs #acelerador

El entrenador construye todo el entramado para el delantero. OK, para el 9: a él le debe llegar el balón y él debe culminar. Sin delantero, el entrenador no respira. Pero el gol da gloria y a veces, el entrenador, desde el despacho, escucha rugir el motor del Ferrari del 9. El 9 arranca, acelera y se va. El se queda visionando archivos, abriendo ventanitas en el ordenador, tomando notas y dibujando líneas. Y el delantero, en el restaurante.

Si el míster no entiende lo del Ferrari, la relación será jodida, porque ese sonido se mete en el estómago. Mezcla gasolina y bilis.
Ahora pensemos en varias relaciones entrenador vs delantero, despacho vs Ferrari. Es un ejercicio sencillo. La pantalla del ordenador luce y tras la pared se escucha bbbbrrrrrmmmm, bbbbrrrrmmmm!

Bielsa vs Llorente: NO soporta (Bielsa) que le haya querido cambiar por otro. NO soporta que no haga una genuflexión al dar los buenos días. Su pensamiento es: igual se te queda sin gasolina el Ferrari.

Simeone vs Falcao: SE descojona (Simeone) del Ferrari. Su pensamiento es: que suene, que suene; y que yo lo oiga.

Mourinho vs Higuaín: Mou también tiene un Ferrari. Y de vez en cuando le gusta adelantar, meter la rueda en el charco, y que salpique. Su pensamiento es: igual tu Ferrari se ha manchado.

Guardiola vs Eto'o: Lo echó. Podía hacer el ejercicio de soportar el Ferrari, pero no que entrase derrapando en el parking, y por alguna extraña razón, todos sus nueves entraban derrapando. Su pensamiento era: a aparcar así a otro sitio. LE cogió gusto (Guardiola) a ponerse de guardia urbano.

Del Bosque vs Villa Torres Llorente Soldado Negredo. LOS mete en el autobús (a sus delanteros). Como no escucha cada día ese motor arrancando, tiene menos problemas. En sus arrebatos de melancolía su pensamiento es: tal vez sea Fàbregas el que deba tener un Ferrari. Y se atusa el bigote. #elmisterio




viernes, 26 de octubre de 2012

#Xavi #Iker

Secuencia: Cojo una foto de SportYou, la parto en tres, la subo a Instagram y tuiteo: dos grandes tipos a los que agradecer tantas cosas. Alguna de las respuestas fueron: "¿Tantas cosas? no te toques"; "¿Qué les tengo que agradecer? el ser colegas después de tantos años en la selección...?"; "¿Qué habría que agradecerles, Nico?

1, yo les agradezco que cada vez que se visten de futbolistas lo hacen at their most. Gente cuya profesión es televisada y dan, en cada momento, todo lo que son capaces de dar.
2, que hayan exhibido en paralelo el éxito de sus carreras, para nuestro deleite.
3, que su esfuerzo haya servido para que nos hayamos pegado tres fiestones, uno de ellos, top of the world.
4, que hayan ejecutado su mirada sobre las cosas por encima de egos dinosaúricos.

Podría hacer un post eterno agradeciéndoles cosas, pero siempre habrá alguien con la mirada de vaya premio de mierda para estos hijos de puta falsos y millonarios. Bueno, en el deporte cabe todo. Acoge a todos. Como aquello de Menotti a Bilardo: El fútbol es tan grande que lo apartó de la medicina.

Sin embargo, este Príncipe de Asturias a mi me deja la foto de dos rivales con una sonrisa en la mirada, con un abrazo y sin demasiada lírica. Somos amigos y esto es lo que hay.

Además son muy buenos, probablemente los mejores del mundo en cada uno de sus cometidos. No hay muchos ejemplos así. Miremos y traslademos.

domingo, 21 de octubre de 2012

A más mar, más vela

A más mar, más vela. A mayor presión, más grande se hace la bestia. Y esta noche doblaba fuerte el viento por Finisterre. Messi había hecho un hat-trick bello, antológico, con dos asistencias de #elmisterio como trincherazos. El Barcelona había metido 5 goles y sin embargo estaba encerrado en las dos últimas jugadas del partido, achicando agua, cazando vela.

Un día Xavi le contará a sus nietos: tuve que salir a parar una tormenta en la que todo giraba sin control. Me sacaron para frenar esa locura. Y lo paré. Bueno, hice lo que pude, pero aquello amainó durante unos minutos.

El Deportivo tenía esa humedad fría que te cala los huesos, la sal y el azufre, tenía ese aire pegajoso de la costa cuando llega la tormenta. Concedió 17 minutos al Barcelona [0-3], pero luego fue terrible. Fútbol de mirar a la cara. Valerón. Fe y goles. Nunca volvió a emparejarse con el Barcelona, pero nunca le quitó el resuello del cogote. Tuvo que redoblar su esfuerzo táctico y estratégico el Barça para no salir empapado de Riazor. Luego, con la mirada del marinero sin pesca, Marchena dijo: "sí, ha sido muy bonito, pero hemos perdido". Y se apagaron los focos y cayó la noche y la gente se puso a hablar de lo que había ocurrido.

viernes, 19 de octubre de 2012

Dopaje

Un positivo por dopaje, en el deporte, es un incendio forestal. Fuego, viento, propagación;  cada metro que avanza, la certeza del daño ecológico.  Daño a la biosfera. Daño irreparable, de consecuencias a largo plazo. Cuánto se tarda en reforestar una zona arrazada por un incendio? Eso es un caso de dopaje. Nuestra zona de juego arrasada.

jueves, 18 de octubre de 2012

B punto dos

Aragonés cogió y se inventó eso de Wallace/Wallas/Gualas. Hoy han parado a Mr.W cuando iba a 211 km/h. No me parece un exceso, la verdad, pero bueno. Iba a esa velocidad y no hay nada que decir a la autoridad. Cuando Luis hablaba en las charlas previas a sus jugadores en Austria suponemos que les hablaba de la táctica, de lo evidente, pero el documental ese (Campeones) escogió las tomas buenas. Los mensajes de: si todo falla, también podemos hacer esto. El futbolista salía al cesped sabiendo que había un plan B.2 después del B.
De modo que nos podemos imaginar:
Plan A: alineación y táctica.
Plan B: sustituciones y ajustes.
Plan B.2: lo que os dije en la charla.
"Al árbitro llámale por su nombre, que le gusta. Le gusta creer que Xavi le conoce."
"Y al 8 de ellos le decimos unas palabritas, que se calienta pronto y lleva ya dos amarillas en el torneo..." Cosas de este tipo.
Lo que hizo L.A. en el túnel de vestuarios cuando se acercó a Ballack y le dijo: qué hay, Wallace? fue sólamente una lección práctica de cómo aplicar el plan B.2. Esto se hace así. Por qué lo sabemos? Porque mientras se dirigía a Wallace, guiñó un ojo a Xavi.

domingo, 7 de octubre de 2012

Dos dos

Algo importante: A falta de 10 minutos para el final del Barcelona - Real Madrid, comienza el At. Madrid - Málaga. Falcao marca pronto; no vemos el gol si estamos viendo el Clásico. Enhorabuena a los señores de los horarios. Debilitan la competición para que los partidos se sucedan de modo que las tv puedan dar uno tras otro, y el Domingo, este Domingo, solapan, superponen el final del Bar-Mad con el inicio del Atm-Mal con el liderato en juego. Fenomenal. Felicitaciones de nuevo.

El Clásico. Empate a todo. Pero empate por todo lo alto. Empate a compromiso con lo que cada equipo es y representa. El toque y la circulación de balón; la verticalidad y el fútbol directo. Esas señas de identidad puestas en cada milímetro del campo, en cada segundo de partido, han dejado un encuentro descomunal en el que los dos equipos se han quedado sin fuelle en el tramo final. Un combate de desgaste, pegada, sin concesiones, un embite que deja a la afición jadeante.

Empate a talento. #elmisterio nuevamente lider. Un día, en el parking del estadio debió de darse cuenta: aquí, o cojo las riendas o me tiran del caballo. Las cogió. Las tiene. Ejecuta. Juega como los ángeles Fàbregas. Le cambiaron y volvió a poner esa cara del que no puede acabar el trabajo. 10 para Ozil en la otra punta del campo: saca el contrataque, da el pase, hace el quiebro, no se arruga. Le afea un poco su entrenador en el micrófono: "se agotó porque no está acostumbrado a trabajar tanto". Da igual.

Empate a cracks. Messi 2 - Cristiano 2. Me ahorro el relato.

Abrazos al final. Por fin. Cambian el paso los entrenadores en la sala de prensa. Quien se va de la sala con los zapatos sucios, esta vez, es Tito Vilanova. Ahí también hay un asterisco de letra pequeña. Es sólo una sospecha, pero lo que Vilanova les dijo a sus jugadores antes de saltar al campo, no fue ni la tercera parte de lo que llevaba una mirada de Guardiola. Seguro.


foto: diario AS

domingo, 23 de septiembre de 2012

#sinluz se piensa mejor

Foto: diario AS
En el último momento no hubo luz. Hora y media de preocupaciones, distracciones, respuestas, polémicas, juego y evasión... sin luz. Podría haber sido una anécdota. Pero es un trozo más de hielo cayendo del glaciar.

Aprovechemos la oscuridad para pensar qué es lo que tenemos. Aprovechemos que no rueda el balón.

Miremos cómo nos sentimos ante una jornada de Liga de Campeones.
A: juega nuestro equipo, partidazo.
B: no juega nuestro equipo, ocho partidos, todos a la vez. Ofertón.
Desde las 20:45 hasta las 22:30.

Vamos a una jornada de la Liga Española.
A: juega nuestro equipo. Puede ser sábado, domingo o lunes. Puede ser que me den las 12 de la noche, que tenga que madrugar para llegar al de las 12 de la mañana, o que sea a las 19.50. Si quiero ahorrar para una entrada, no sabré hasta 15 días antes para qué día debo planificar o si debo pedir permiso en el trabajo. Cuando se dispute el partido el rival directo en la clasificación ya habrá jugado. O no.
B: no juega nuestro equipo. Tengo tres o cuatro partidos extendidos a lo largo de una tediosa tarde. Pongo la radio. Dónde está el sonido de los goles?, las interrupciones de una narración porque algo más importante sucede en otro lado?, dónde queda la fuerza de ocho/nueve partidos jugados a la vez? qué mierda de atasco de vuelta me espera metido en el coche?

Ya no hay estadios llenos, ya no hay carrusel, ya no hay dinero para fichajes, ya no se acaban las obras de los estadios. Y los dirigentes, en vez de prensar el azucarillo, en vez de decir vamos todos a una, vamos todos a la vez, lo dejan deshacerse, ponen el café bien calentito. Debe de ser que su negocio es otro.

 

viernes, 21 de septiembre de 2012

#TresPartidos, un gol

Match 1: #vs Granada la estrella marca pero no celebra.

Match 2: #vs Sevilla no marca nadie y el míster, que lleva quince días oyendo hablar de la tristeza de la estrella y no de él, estalla y arremete contra sus jugadores hasta negarlos: no tengo equipo.

Match 3: #vs ManCity la estrella marca en el último minuto y celebra; el míster celebra pero más, como si se hubiese metido en la final; el capitán no celebra.

El Real Madrid 2012/13 da la vuelta al calcetín y donde antes se decía: en los malos momentos es donde se conoce a la gente, ahora se dice: cuídate de la felicidad, que te descubre el problema.

Los últimos minutos del Real Madrid - Man. City han sido una cena de Navidad anticipada, con la familia vestida para celebrar y los cuchillos volando entre sonrisas. La gente, la afición, pasa de todas estas historisas. Va al campo a ver ganar a su equipo y punto. Por eso, cuando Benzemá empata el partido en la jugada siguiente al 1-2, el campo se vuelve loco, y la electricidad y el magnetismo que mete el Bernabéu en una situación así es una ola de 12 metros. En esa ola marca Ronaldo y es el acabose. En el palco, Nadal celebra el gol como partido ganado en la Davis. Hay un grito bestial que se eleva, y en medio de todo eso Iker Casillas permanece quieto, brazos en jarra. No se da ni la vuelta. El mister sí. El míster está clavando el Hugo Boss en el césped como si acabara de meterse en la Final. Minutos antes había escuchado al Bernabéu ovacionar a Silva mientras su trivote KhediraAlonsoEssien inoperaba en el centro del campo. Sacó a Modric, Ozil y Benzemá y todo pareció sencillo. Pero se estaba mascando una jornada de cuchillos largos y un gol frenó el golpe.

Vuelve a colocarse Mou con peso en la balanza, pero hay que ver qué pasa con el capitán, con Ramos y con la filosofía barata, que es como llama el míster a una cierta manera de hacer las cosas. Jornada de reflexión.

Imagen TVE



martes, 11 de septiembre de 2012

#elmisterio

Nunca he visto a Fàbregas con el pelo tan desquiciado como en la celebración del gol ante Georgia. Una asistencia cuando el partido moría con empate a cero. Los georgianos lamentaban el gol como una eliminación en el último minuto de una fase final. Fue Fábregas. #elmisterio.

Hay que insistir en este concepto, y releer una y otra vez ese post de LV. Fàbregas no es Bob Dylan. Pero te atrapa igual. Nos mete a nosotros su dilema. Quien le alaba, acaba por dudar; quien le tira a dar, acaba guardando el arco. Yo escuché a Maradona en 2006 ese "nene, te merecés todo lo bueno, el futuro es tuyo; cómo manejás el equipo!"

Sin embargo todo tiene que ver con el tiempo que le damos a las cosas. Anoche, en la demoledora final que disputaron Murray y Djokovic, después de varios intercambios soberbios, a Carlos Moyà, que comentaba el partido le dijeron: "Carlos, di algo, estás muy callado." Y lo que dijo fue: "es que queremos sacar conclusiones de cada cosa y el deporte son detalles." La prisa por querer ser el más brillante de la clase. La precipitación en el comentario. La absolutez, mitad absoluto y mitad boludez. Cesc Fàbregas es el mejor del mundo vs a Cesc Fàbregas le viene grande el Fútbol Club Barcelona.

Hay que ir frenando un poquito. Hay que meterle otro tempo a esto para disfrutarlo. Hay que conectarse con #elmisterio.

viernes, 7 de septiembre de 2012

I fight

Recién acabado el partido, depués de besar la pista de Nueva York, tras más de 4 horas y media de batalla, Brad Gilbert, micrófono en mano, para ESPN, preguntó a #latermita: cómo hiciste para mantener ese nivel los dos últimos sets?. Se le puso una sonrisa grande a Ferrer y contestó: I fight, I fight. Intentó decir alguna cosa más, dijo que Tipsarevic es un competidor muy duro (great fighter) y bla bla bla, y luego que él todo lo que había hecho era keep fighting. Y que nada más, que I fight y que estaba encantado de estar en semifinales de un grande.

Fue un escándalo de partido, desatado, devenido tormenta a partir del tercer set, con cada punto llevado al límite, y resuelto en el alambre del tie break en el quinto. El estadio ovacionó, puesto en pie, a los dos tenistas antes de esa muerte súbita. Eso en la cuestión bola/raqueta/lineas.

La otra cuestión que siempre planea en cada partido, la fortaleza mental, que habitualmente se queda atrapada en los gestos de la cara, esta vez rompió las costuras. Hubo reclamaciones al juez, exigencias trasladadas, gritos de alivio y presión, la garganta en cada golpe; cuando los pies no resistieron, pedicura, heridas abiertas, tobillos casi escayolados; calambres, llamada al fisio en medio del juego. A punto de consumarse el naufragio en el tercer set, Little Beast Ferrer, así le llama Brad Gilbert, pedía ayuda a gritos desde la silla, con la música atronando. Le decía a Piles: "Dímelo, coño!, grita!, si hay warning da igual!, pero dime algo! no así así!"

Agotador.

Mañana, en semis, Ferrer se encontrará con Djokovic, la hiperevolución angulosa y afilada de Tipsarevic. Deberá descargar otra tormenta de energía y precisión para tener opciones. Lo hará. Good luck, Little Beast. Buena suerte #termita.

foto: teinteresa.es



miércoles, 5 de septiembre de 2012

#FullGas

Tengo un amigo que dice que algunas cosas importantes pasan en la televisión de la cocina. A mi esta vez me pilló en el coche. El ataque de Contador a 50 km de meta. Puse la radio y las voces salían con más brillo, con otro impulso, en un ataque sostenido. También las cosas se pueden contar en un ataque sostenido. Tenían el subidón de lo novedoso: un ataque a 50 km. Ataque, fuga, diferencia y meta al alcance.

Cuando La Vuelta se disputaba en Mayo y corría Perico Delgado, Angel Arroyo, Marino Lejarreta, Julián Gorospe y toda esa gente, esos ataques nos pillaban en el colegio, en la clase de matemáticas o de ciencias sociales o de vete a saber qué. Y siempre había alguien con un transistor escondido que iba narrando en susurros. ¡Ataca Delgado!, latigazo en la clase. ¡Les mete dos minutos!, celebración con los puños cerrados sobre el pupitre... Y así pasaba la hora. Lo de Contador me ha recordado esos días. En el deporte te engancha lo que te trasporta a los días del colegio, cuando se forjan los ídolos. Ataque a 50 km. Ataque, fuga, minutada, y cambio de líder.

Los últimos kilómetros los he visto ya por televisión. Valverde arrancando, Purito quedándose; Contador mirando atrás, Valverde llegando, Contador tirando con lo que le queda, Contador llegando. Esta vez no ha habido celebración mediática por el paso de meta. No ha habido pistolas, que son el logo de Contador, ni sonrisas, ni preparación para la foto. Lo que ha habido es un grito largo y redondo, con los brazos en alto, una celebración esencial, de tuétano, que pone en valor personal el logro. Valor personal vs valor mediático.Una imagen que no te vende la camiseta, te vende el deporte.

La entrevista a Purito. Ya había pasado por el micrófono del inalámbrico de TVE Alberto Contador, entre lágrimas, agradeciendo a los suyos, diciendo lo de ir a full gas, sólo ese mensaje porque "las emisoras están pinchadas", lo de "ha sido un poco kamikaze"; y entonces llegó Joaquim Rodriguez, el Purito. Estas, y en este orden, fueron las preguntas:

- En un día como hoy lo que quiere uno es desaparecer...
- Es uno de tus días más tristes como ciclista?
- Qué pensamientos te recorren durante los últimos 50 km...
- La Hoz, vaya nombre de puerto...
- Al llegar al hotel te derrumbarás?
- Hoy no era uno de los días que te daban más miedo...
- Valverde ha sido el mazazo definitivo, ya no importa segundo o tercero...
- Qué te ha dolido más, perder el Giro o lo de hoy?
- Gracias por tu optimismo, te ha tocado la parte negativa de un día histórico como hoy.

¡Le faltó decirle si quería abandonar el ciclismo en ese momento! Pero a todas Purito contestó con el tono alto, la voz herida pero los mensajes clarísimos: "no sabía el desastre que se me venía encima hoy [...], Contador ha ganado con dos cojones, [...]mañana se le dedicarán muchas páginas al ciclismo y eso es importante." Lanzó su mensaje contra preguntas que eran paladas de arena. Con la cara alta y el ánimo de querer contestar. Fue un entrevistado admirable. Competición, élite, tono y optimismo. #LargaVidaAPurito

viernes, 31 de agosto de 2012

Pasión vs diseño

Pasión vs diseño gana siempre la pasión. En igualdad de condiciones hay que poner en la báscula de pesaje la pasión. Al At. de Madrid le rebosaba hoy. Se olía desde Madrid, con luna llena, atravesaba la pantalla. Antes del partido: El Cholo y su corbata negra sobre camisa negra y traje negro. Rapadito. El Mono Burgos, inmenso dentro del chándal, mira la cámara como un rockero y le lanza un disparo tras la entrevista. En la formación de equipos pasa la cámara delante del At. de Madrid: Arda Turán tiene tripa. Falcao tiene la piel rociada de gol. Investido de gol. El Chelsea lleva los números dorados. Las rayitas de las mangas también. Pasión vs diseño.

En el partido: En cada gol de Falcao hay una pausa; en cada carrera/conducción de Arda hay una mirada para su 9; Miranda marcó el cuarto. Saben en Londres quién es Miranda? Cómo se mide el pound for pound de Radamel Falcao?

Luego, abajo, en el césped, Frank Lampard aplaudía a los campeones, que mostraban el trofeo en el palco. Al bajar, los niños se metieron en la foto del equipo. #1-4
 
Falcao marca el segundo (via Twitter)



@Falcao

jueves, 30 de agosto de 2012

Supercopa, mini copa

Si gana porque gana y si pierde porque pierde. Mourinho necesita estar siempre y maneja sus presencias/ausencias con un índice de efectividad enorme. Va a ser mejor no seguir hablando de él.
La vuelta de la Supercopa de España. Primero: para ser una supercopa el trofeo es una miniatura. Parece que no quiere ser nada.
Segundo: el partido.
El Madrid fue/fueron seis fogonazos, seis cuchilladas, seis morterazos demoledores. Dos fueron gol. Los otros fueron Valdés. Luego quedaron jadeantes, sin mucho más. Seis pepinazos como esos están al alcance de muy pocos. Ni siquiera el público del Bernabéu tuvo garganta para pedir más.
El Barcelona se vió noqueado, se vió con un 5-0 en las portadas de hoy. Se vió en una foto terrible. Y con 10 se agrupó y tocó como pudo. Lo que sucede es que ese toque duerme a cualquiera y antes de la fase REM te pueden matar igualmente. El título, de hecho, estuvo a un solo gol del Barcelona.
El banquillo de Madrid. Con Modric recién llegado y al campo unos minutos. La mirada pasmada y alucinante (de alucinar) de Modric. Granero en bermudas para la última foto y Kakà disfrutando de una última Coca-Cola en el palco de jugadores. O era Pepsi? Sí, Kakà salía en los anuncios de Pepsi.
El banquillo del Barca. (Lo siento, no encuentro la cedilla en el teclado). Se veía la cresta de Villa tras la primera fila de asientos. Se veía la mirada hacia arriba de Fàbregas, #elmisterio, que no comprendía por qué no le usaban. El equipo con 10, tocando frente al balcón de Real Madrid, y él sentado. Song salió.
La celebración. Levantó la Supercopa Casillas y tuvo que hacer menos esfuerzo que en un saque con la mano. Se la dio al que tenía al lado y era Modric. En el campo estaba el Barcelona.

domingo, 26 de agosto de 2012

Domingo 17:30

Pongo el Liverpool - Man. City, no me gusta la nueva camiseta del Liverpool. Suarez habla y habla. Parte de la magia del fútbol inglés por tv es dónde está situada la cámara master, a la altura ideal, con el cuadro perfecto, es la opción cámara dinámica de los videojuegos.

He cambiado el canal justo después del final de etapa de la Vuelta a España. Está raro Contador. [gol de Skrtel 1-0 liv]. Ha atacado en el penúltimo repecho pero no ha roto. Tal vez sólo quisiera un poquito más de claridad. En el ciclismo nunca se sabe. En la llegada le esperaba su jefe de prensa. Tras 196km le agarra su dircom para que no haya preguntas. Luego hay un comunicado, harina saciante, sin contenido alguno. Sigo preguntándome qué le paso ayer, en la llegada al alto de La Gallina en Andorra.

a. Se quedó vacío en los últimos 100m, cuando le pasaron como un avión Purito y Valverde.
b. Eligió mal el perfil de la última curva. Se metió por el lado más duro y le pasaron por el exterior.
c. Eligió mal el desarrollo. Pareció quedarse sin bici, pedaleando en el aire...
d. Ninguna de las tres anteriores.

Como no se le puede preguntar no sabemos qué pasó. El comunicado no decía nada al respecto. Mañana dará rueda de prensa en el día libre pero tal vez ese detalle de la última curva de La Gallina quede muy lejos. Lástima.

Antes de comer, última vuelta de Moto GP. Pedrosa y Jorge Lorenzo. Dos adelantamientos que cortan la respiración. La cortan porque te llega el peligro a la mesa. Te hacen sentir que es tu cuerpo el que puede caer en esa curva a 200km/h. Luego miras el plato y dices: venga, voy a comer esto. Pero las pulsaciones están arriba.
[half time liv - mancity]

viernes, 24 de agosto de 2012

La vida sigue igual


Hay jugadores que se comen cada minuto que están en el campo. Se lo devoran. Da igual en qué circunstancia estén. Van, corren, presionan, entregan, juegan, miran, no paran. Di María es uno de esos. En el min84 de la ida de la Supercopa, muerto ya el partido, acude a apretar en una cesión a Valdés. La doble V siempre saca ese balón con recorte y pase. Pero la presencia de Di María, el contacto, lo que sea, hace que se embolingue. Gol. 3-2.
Pero antes estuvo Iniesta. Iniesta en Iniesta más. Iniesta como en el anuncio de sus botas. Iniesta en Balón de Oro. El recorte a Ramos que lo barre como un trolebús, la maravilla de maniobra en la frontal, en carrera, escaneando, abriendo con el cuchillo cebollero, el que corta, pica, abre, separa. Se refresca la cara y le ves el peligro a Iniesta.
Y antes hubo un intercambio de pesos pesados. Dos manos duras. Una de Tyson y otra de Holyfield. Pam. Pam. Rapidísimas. Consecutivas. Empate a uno.
Mientras, la tele ya no enfoca los banquillos. Está Mou pero no está Pep. En algún momento parece que Vilanova  está dirigiendo porque Guardiola anda de compras en Nueva York, pero no. Al no tener ese referente tan potente en la zona técnica uno tiende también a ver más cosas en los jugadores. Se les ve con una cuota más de responsabilidad en el proyecto.
No hay muchas más noticias. Xavi sigue imperial, Casillas sigue sacando ese balón que entra, Messi va, penalty-gol. La vida sigue igual.

viernes, 17 de agosto de 2012

Tormenta Hoffa

Agosto tiene estas cosas de noticias que nunca acaban de producirse, como la tormenta que nunca cae, un modric, un song, El cielo negro, 40 grados, pero no llueve.

La gran tormenta es Rafa Nadal, la enfermedad de Hoffa. La otra es Javi Martínez Fernando Llorente Athletic Club, pero eso será otro post.

Lo de hoy. Rafa convoca a la prensa dos días después de hacer público que no va al US Open. Entremedias Federer dice que que le ha escrito, que le ha dicho y que le da miedo lo de Nadal. Entremedias (un día antes) TíoToni había dado las claves del paremos máquinas, pero no dice cuál es la lesión. Lo saben los médicos, dice. Pero ninguno de los médicos (Cotorro/M.Sánchez) dice nada. [Doc González habla pero no da una]. Así que sale Rafa y atiende uno por uno a todos los medios. The man da la cara, por fin. Las claves:
foto @MarcCapo
  • Parar hasta tener la certeza de ser competitivo. A estas alturas no va a volver a pasar por el trago Rosol. Puede perder, pero no crontra un desconocido, no en rondas bajas.
  • Curar del todo la lesión para alargar la carrera. Después de quejarse en numerosas ocasiones del calendario, la película se llama: Si el tenis no para, paro yo. Vuelven los JJOO al calendario.
  • No hay fecha de vuelta. Presión cero, se reinicia ronda de visitas a los médicos (Cotorro en Barcelona, Mikel Sánchez en Vitoria). Si salió de la de 2005, de esta también. Mental strength.

domingo, 12 de agosto de 2012

#PlayForGold

Si no me lo entrega, está descalificado! Así que Bolt le tuvo que dar el testigo al juez, o al ayudante del juez. A aquel hombre de traje. Luego me enteré via Twitter que lo tienen que pesar para homologarlo. Como los Fórmula Uno. Es tal la desconfianza que hay que pesar el testigo. Bueno. También me enteré via Twitter que Bolt se lo cambió de mano nada más recibirlo como hacía Carl Lewis, el primer hijo del viento. En un docu de la BBC (The race that shocked the world) Lewis dice que la única medalla de oro que no conserva es la de los 100 metros de Los Angeles. La puso en las manos de su padre cuando lo enterraban. La madre le dijo algo así como qué haces? Y él contestó: la voy a volver a ganar en Seúl.

Las chicas de balonmano, bronce. Las guerreras olímpicas desde el principio de los Juegos. Una marca que ha tirado de ellas hasta el bronce agónico y emocionante. Tener marca es importante. Llevar un nombre que te sostenga, un nombre al que haya que alimentar cada día. El solomillo que pide el león. No puedes dejar de dárselo una vez que lo probó y dijo, coño! solomillo! "Alegría, tías!", eso dijo una de las guerreras en medio de la charla que precedía a la primera prórroga.

La marca de las chicas de la sincro fue nos cortamos el pelo porque tenemos un gorro especial que nos va a hacer parecer ser peces. Más solomillo al león. Peces? Joder, las veías en la piscina y lo parecían, ponían los pies como colas de sirena, las apneas, las acrobacias, todo plateado, todo lleno de alma, un espectáculo imposible. Admiración. Muy al principio del ejercicio una de ellas parecía caminar sobre el agua. Luego la escuché en la radio: "queríamos hacer algo muy espectacular, como el que caminó sobre las aguas, Dios o Moisés, no me acuerdo ahora, algo mitológico." Ole. Otro bronce de marca, de alma y de arte.

En unas horas juegan los chicos del basket. Llevan todos los Juegos despertándose en medio de los partidos cayendo en la cuenta de que no tienen una marca registrada. Antes de la semi contra Rusia, Calderón dijo: un respeto a este equipo que lleva 12 años en lo más alto. Pero eso no tira de nada. Hace falta algo más, un buen hashtag. Un #PlayForGold. Algo, algo pero ya!

martes, 7 de agosto de 2012

Reality Bites

He visto a las chicas del balonmano como un huracán, pasando veloces por cada resquicio que dejaban las croatas. En el último tiempo muerto, casi a dos minutos para el final, dos goles arriba (creo), el entrenador les dice, en medio de pautas de juego: si hay una falta hacemos un poco de teatro, eh!. Ellas parecían no escuchar. Semifinalistas.

Los JJOO son tan potentes, tan descomunales, que incluso limpian Twitter, agotan y derrotan a trolls y haters, abrumados por tantas disciplinas deportivas, por el chorreo incesante de resultados, medallas, éxitos, decepciones, fracasos, posibilidades. Los JJOO se comen esa rendija de la red. Prevalece el mensaje de los protagonistas. La foto que Pau Gasol cuelga de una atleta italiana haciendo rodillo en su diminuta terraza de la Villa Olímpica; Usain Bolt afeitándose para ir a recoger su oro; Bolt, de vuelta con tres jugadoras de balonmano suecas. Reality Bites.

Por la mañana Liu Xiang, oro en Atenas 2004 en 110m vallas, lesión Pekin 2008, cae en la primera valla. Queda tendido en la pista. No puede apoyar el pie izquierdo. Acaba la prueba y se dirige al túnel, a saltitos,  para salir del estadio. Rechaza una silla de ruedas. Sigue. De repente da la vuelta, cada vez más potente la zancada con el único pie que puede usar. Se mete en la pista . Va por el lado, paralelo a las vallas de la prueba que no ha podido completar. La gente se da cuenta. Comienza una ovación emocionantísima. El chino llega a la valla final. La toca. Dos compañeros le recogen. Le oferecen sus hombros para salir de allí. Fin de la secuencia. #JJOO



domingo, 5 de agosto de 2012

#Enjoy

Está jugando Murray vs Federer la final olímpica. Boris Becker, un par de horas antes, escribió something magic about Andy these days... it's writen in the stars. 6-2 Andy, como en la final de Wimbledon. Veremos.

Mo Green (oro olímpico 100 y 200), en el Sunday Times, da favorito a Blake para la final de los 100. Dice que Bolt tiene problemas técnicos en los 60 primeros metros, empezando por el primer paso, la postura del cuerpo y la aceleración. Veremos.

Luego se me van quedando cosas sueltas de los Juegos. Vi lo de Phelps pero no lo entiendo. No me gusta nadar, no le veo la cara al que nada. Los deportes en los que no puedes enfocar la cara del protagonista son menos comprensibles. Sin embargo vi la plata de Mireia en los 800, esa aceleración en los últimos 50, y me levanté del sofá. La bandera, que parece una tontería, sí engancha. Anoche vi a los británicos gritar a cada cambio de ritmo de Mo Farah, británico nacido en Somalia (se mudó a las islas con 8 años) que entrena en Oregón, EEUU, a las órdenes de un cubano. Pero ese chico se pone el maillot con los colores de la Union Jack y levanta a 80.OOO personas. Oro en los 10.000.

Los Juegos son un gran revuelto de sensaciones, deportes, pasiones, intereses, fobias, egos... O sea, lo que nos inventamos para distraer la vida, convertido en algo muy cercano a la vida misma. Metido en una gran fiesta, donde hay una invitación universal, hay gente que pasa la bandeja cargada de bocaditos deliciosos, sonríen, les devolvemos la sonrisa, se escucha la música de otra manera... y hay gente que, en esa misma gran fiesta no soporta que pruebes el vino que ellos beben cada día, incómodos que incomodan. Mientras, los Juegos siguen.

Queda ya lejos el no bronce de Feli y David Ferrer. En el tenis, cuando pierdes, te vas a casa. Los nuestros perdieron y tuvieron que jugar al día siguiente por medalla. Creo que no hicieron bien ese ajuste mental. Me sorprendió leer las declaraciones de Ferrer, tras la derrota ante Tsonga/Llodra, en las que  decía que no tenía ilusión por nada en ese momento. 


Cuando todo acabe seguiré preguntándome cómo se puede romper la cadena de una bici en la rampa de salida o por qué se desprende el sillín en plena competición. Tonterías sin importancia. 


Ya estoy zapeando. Las chicas de la sincro en la piscina y Genma Mengual comentando. Ole. Y las estrellas con Murray. Dos sets arriba. Delpo, bronce ante Djokovic. Leo que está emocionado. No lo veo. No lo dan. Imposible estar en todos los sitios de la fiesta. #Enjoy

lunes, 30 de julio de 2012

La mirada en la derrota

España fútbol eliminada en los JJOO. Dos derrotas. Ni un gol. Cierta dosis de macarrismo al final. Hacía tiempo que no le echábamos la culpa al árbitro de nada. Creía que esa lección estaba interiorizada. El problema está en que he mandado tres balones al palo, no en que el árbitro haya pitado o dejado de pitar un penalty. Estuvieron en el desfile olímpico pero no debieron entender el juramento de los atletas, anyway.

En medio del partido, a las diez de la noche, el 4x100 masculino en la piscina. EEUU pone a Phelps en el segundo relevo. En el tercero nos muestran vía grafismo lo poco que les separa del record del mundo. En el último relevo aparece el mejor francés contra el chico sensación americano, que a media tarde dijo que sí, que se metía a disputar la final. Como diciendo: me apetece ganar esto también. Lochte. Y en los últimos 50m le birla el oro. Ni record del mundo, ni oro, ni Phelps ni Lochte. Derrota.

Antes, en el coche, me había dado tiempo a escuchar la derrota en semis de judo masculino -66kg de Sugoi Uriarte. Quedaba la posibilidad del bronce. Los enviados especiales vuelven a explicar el sistema de puntuación de un combate. Si no hay puntos, los jueces, en ceremonia con banderas, deciden quién gana. Abro twitter. Sugoi se queda sin medalla. Llora. Atiende a los medios. Llora. Los jueces. Derrota. Podría haber sido la primera medalla para España, que en la ilusión mediática debería ya haber conseguido alguna.

Cada día pasa lo mismo. Ayer fue el ciclismo. Gran Bretaña diseña su equipo con todos del Sky más Millar. El Sky, dominador del Tour, con el primer y segundo clasificados, vestidos para la ocasión, en las calles de Londres, Wiggins y Froome trabajando para Cavendish... Zas, zas, una cosita aquí, otra allí, dos tíos escapados, dos que huelen oro y plata y ciao. Derrota.

Los JJOO te ponen en las pantallas de tu vida que ahí, también, entre la juventud más privilegiada físicamente, entre la más preparada para la competición, entre las miles de sonrisas del desfile, en la fiesta olímpica... ahí también prevalece la derrota. No es una macro fiesta del triunfo, no. Pero bueno, ahí seguimos. Ahí vamos. Lo vemos. Y reparamos, al final del día, en que la mirada se nos ha estado yendo a la derrota. Y no estábamos acostumbrados últimamente. Nuestros héroes, los que conocen el camino a la victoria, de repente, superados.

viernes, 13 de julio de 2012

La petite mort

foto Reuters
Ya no puedo ver la entrevista que @lolaschul me mandó. Tennis Channel. Federer acaba de ganar su séptimo Wimbledon. Navratilova y un periodista aguardan la llegada del #1 del mundo. Entra. Todo el mundo en el plató, cámaras, técnicos, producción, aplaude. Federer sonríe. Se sienta. Pregunta: "me váis a poner el último punto? aunque no os lo creáis aún no lo he podido ver." El periodista le dice, "claro!" Habla con el control y lo pide. "Preparad el último punto. Vamos a entrar con su celebración, una pregunta, y se lo ponemos!" Parece una escena de Studio60, la serie de Aaron Sorkin, pero es real. Cuando Federer ve ese último punto dice: "sabía que el golpe de Murray se iba fuera claramente, y cuando veo la bola pasar por encima de mi tardo un instante en darme cuenta de que he ganado Wimbledon." Es acojonante, pero en ese preciso instante Federer se desploma sobre la hierba. Todos los tenistas, cuando ganan, se desploman. No celebran, caen. Es tal el esfuerzo mental de las dos semanas, la tensión de la propia final, el esfuerzo físico, que cuando el trabajo está hecho, se produce una desconexión fulminante. Ya no necesito el cuerpo, mi herramienta, y el cuerpo cae desplomado. Off. Blackout. Al suelo. No ocurre en ningún otro deporte: la desconexión, la petit morte, el abandono, antes de la celebración.

foto @m_marchante
La triple M, que anda infiltrada en el Tour, ha colgado una foto de Kiryenka (Movistar) tras la etapa de hoy. K ha ido en la escapada buena, se ha quedado sin nada, cuando le ha cogido el grupo del lider, en los últimos kilómetros, les ha visto pasar con la mirada vacía. Pedaleaba ya como podía. Tras la etapa, le hubiese gustado tirarse al suelo pero no podía, estaba con la cala derecha atado a la bici, delante de esos edificios de la parte de atrás del Tour. Ni caerse podía.

Me ha contado @m_marchante lo rápido que va todo dentro del coche, cómo se suceden mil cosas a la vez. La tele, radio Tour, los ciclistas pasando, los jueces de carrera, los bidones, los nervios, las bajadas al límite. En medio de todo eso, Froome (Sky) se ha notado con piernas y ha tirado de una manera tan bestia que ha dejado a su lider tiritando. Y le ha vibrado el receptor de la radio, y ha cogido la llamada y ha debido escuchar un qué cojones estás haciendo? y ha parado para esperar al que vestía de amarillo.

Una vez acabada la entrevista con Federer le despiden y vuelven los aplausos de la gente de plató. Entonces Navratilova le coge y le dice: "te juro que te lo iba a decir en la entrevista pero él no paraba de preguntar!. Hace tiempo dije que no volverías a ser #1 porque yo no pude volver a serlo, así que (para de hablar y le hace una reverencia. Fed sonríe. Nav recupera la postura y sigue) ... me equivoqué." I was wrong. Se lo dice de corazón pero me llamó la atención el porqueyonopudevolveraserlo. Era tan campeona que no concebía que alguien lograse algo que ella no pudo. Fed sonrió de nuevo: "me alegro de que te equivoques a veces." Swiss precision. Fssshhh.

lunes, 9 de julio de 2012

Esa volea llevaba la muerte

Estaban los dedos del mezclador rápidos esta tarde y en cuanto la bola de Murray tocaba el suelo y se convertía en ganadora, zas: plano del público levantando los brazos. Los británicos levantan los brazos ganadores como nadie; los alzan, los dejan arriba y te ponen ese gesto con la boca abierta que deja salir el grito del estómago. La madre de Murray le mete un matiz. Es el mismo grito pero no levanta los brazos, cierra el puño y lo pone a la altura de la cara. La que cada mañana le ponía las baked beans le clava la mirada al niño e intenta guiarlo, desde la nuca de Ivan Lendl y a cierta distancia de la novia, claro. En el otro lado está Mirka, con las manos entrelazadas y los ojos suaves. Y está Annacone con la gorra calada y los labios sellados. A ver quién dice menos.

La volea. La segunda.
En la pista está Federer y su camiseta térmica. Entre los dos aceleran el revés a una mano como si fuesen el diablo. Más, más, más, liftándolo cada vez más, acelerando cada vez más. Exhibiendo ahí el infierno, una avalancha de nieve que te entierra. El juego con el que empata a 1 el partido lo cierra Federer con una volea dulce de derecha y luego una volea de revés cortada, sssshhhhffff. En esa Mirka se levanta del asiento con los brazos arriba. Ya sabemos qué tipo de cosas hacen que Mirka salte.

Luego está todo el tema este de cerrar la pista. Como es fácil hablar digo que a mi no me gusta. Prefiero que haya cosas incontrolables. Prefiero que la final de un Grand Slam esté expuesta a la Madre Naturaleza. No sé cómo los ingleses cayeron en esa trampa. Más de medio partido bajo techo, vamos no me jodas!

No sé a qué hora de la tarde escribí: con el cuchillo del descabello. Matando a Gran Bretaña Roger. Cortaba como el matarife, separaba hueso, ahuecaba la víscera, incisiones y cortes perfectos, sin una gota de sangre en el polo blanco. A Murray no le pudo la presión de la cuarta final de Grand Slam, ni la posibilidad de Wimbledon, ni Fred Perry ni hostias. Le pudo el libro de Federer. Parece que ya lo has leído, pero siempre hay capítulos nuevos. Dos voleas de genio y atacar la bola. Atacar la bola como atacar la vida, según @LuisValenciano.

En la ceremonia de los trofeos Murray cogió el micro y no podía hablar porque sólo le salía el llanto. Lloraba Murray, lloraba la madre, la novia, las gradas... y el techo cerrado, condensando todo. Federer, en la silla, recién acabado el encuentro, pasó un ratito malo también, tragando. Luego salieron las mellizas con los trajecitos azules. Para entonces, Fed ya se había puesto el reloj. Séptimo Wimbledon.


jueves, 5 de julio de 2012

Papá está borracho

La última imagen en Kiev fue la de los papelitos plateados en el centro del campo y una niña, de no más de cinco años, tirándolos al aire, con el deseo de prolongar esa lluvia mágica. Estaba todo lleno de niños, los hijos de los campeones. Con el paso de los días pienso que ganaron para ellos, para sus familias, para su círculo. Piqué llamando a su madre, Torres con Nora, los de Alonso correteando... Tal vez el título de 2008 fue la Eurocopa, 2010 el Mundial y 2012 ha sido "tu padre es futbolista, ven aquí!". Una cosa íntima, de la profesión y la sangre y el orgullo del éxito. Es algo más que jugar muy bien fútbol y ganar. Algo más que conseguir dar el paso que nadie antes dio: el tercer título, la dinastía, la página entera. Es llamar al niño, cogerle en brazos en el centro del campo y respirar juntos.


En la borrachera de Madrid, al día siguiente, también había algo de eso. El padre que dice: ahora me voy a tomar un copazo, o dos. Pero es que están los niños. Pues que estén. Así va la vida, la vida no es un ejemplo continuo de corrección. La vida también es que Draper llega borracho a la oficina y ese día los niños están de visita sorpresa. Es lo que hay. Por ambas partes.

En las noticias del 4 de Julio queda anotado un partido portentoso entre Ferrer y Murray. No se sabe quién llevó al límite a quién pero pasó Murray. En medio de esa disputa supimos que María de Villota perdió un ojo en la larguísima operación de la noche anterior tras el accidente en el F1. Así va la vida. Besos y cuchilladas. Otro día escribiré de Iker Casillas. Ya veremos.

domingo, 1 de julio de 2012

#elmiedo

No sabemos nada hoy. Todo lo que conocemos, todo lo que tenemos grabado en el disco duro es 29 de junio de 2008 y 11 de julio de 2010. Todo lo que gritamos en aquellas finales, todas las incertidumbres y todas la emociones vividas. Los trofeos levantados. Ni siquiera tenemos memoria de derrota. No sabemos qué es ir por detrás en el marcador en una final. Sabemos que está Casillas y que Robben la tuvo. Sabemos que los alemanes chutaron poco. Sabemos que uno se llamaba Walace/Wallace/Gualas.

En situación de tensión, de éxito vs fracaso, todo lo que escapa a nuestro control se convierte en miedo. Y cada uno habla del suyo.Los únicos que no lo tienen, los únicos que minimizan la cuota de pánico son nuestros futbolistas. Yo les veo en el vestuario ajustándose las medias, subiéndolas hasta el milímetro de piel que cada uno elige. Yo les veo mirando la camiseta en la taquilla, mirando el número, ese primer contacto al cogerla. Escucho los tacos contra el suelo, en cada pisada. Huelo la fruta. Me apoyo en la pared. Iniesta mira al suelo. Piqué le toca la oreja a Fàbregas, #elmisterio, donde le hace rabiar. Casillas #nuestrasmanos acaricia el vendaje de sus muñecas. Xavi #nuestrocerebro da toquecitos a un balón. Ramos mira a Navas. Draper comprueba la visión periférica. Hay un rumor lejano de ruido y música, en la ceremonia previa a la final. Alguien dice: "vamos, eh!"

Yo estoy tranquilo.

jueves, 28 de junio de 2012

Celebra mientras vivas

  • #elmisterio dijo que él tiraba el quinto.  
  • Ramos lo tiró a lo Panenka.
  •  Iker paró uno y vió cómo otro daba en el larguero. Tenía la cara rara desde el túnel de vestuarios. Tenía el gesto raro en el himno. Le besaban antes de los penaltis y miraba al suelo. Hablaba con Juanma y con el tono bajo le decía que los penaltis son una lotería. Qué capitán tenemos, joder! Qué capitán! Después de la tormenta salva el barco y va a la cantina del puerto a por un trago de ginebra. Bebe y escupe la sal. Con los ojos cansados.
via Twitter
Contra Francia sacamos de centro, nos apretaron, llevamos el balón a la banda, nos apretaron más aún, intentando ahogarnos... y tac tac tac salió la bola jugada, limpia, y los franceses dijeron: vale. Contra Portugal sacamos de centro, nos apretaron y pegamos un balonazo arriba porque estaba Negredo. Vale. Ya fue todo distinto.

Estábamos muertos y llegó la prórroga. El bigote de Del Bosque quitó a Xavi, aka #elcerebro. La cuestión iba a ser morir o matar con los cuchillos largos, Pedro y Navas por las bandas y #elmisterio. Ahora digo: con Del Bosque hay que mamar.

La rutina del éxito, los años de la ceniza, el calor, no sé. Hay algo que lleva al periodismo a la crítica pre partido. Al esto es una puta mierda, este no tiene ni idea, hay que hacer esto otro, con el propósito de qué? Esperar el castañazo para decir lo sabía? Es repugnante, pero ocurre.

Estábamos en semifinales, ante Portugal, y parecía que eso era nada, casi como que no lo merecíamos. Si España marca en los 90 minutos, o en la prórroga, íbamos a la final con el gesto torcido. Los penaltis le han metido la presión al campeonato. Los penaltis nos han puesto cerca del precipicio. Los penaltis nos han dicho: ojo! Celebra mientras vivas.

lunes, 25 de junio de 2012

#del11al1

Ahora veo la F1 en clave Senna y ese documental emocionante sobre su vida. Cuando casi no tenían morro los F1 y parecía que las piernas del piloto, dentro del cockpit, llegaban muy adelante, casi a la altura de las ruedas; cuando parecía que era el piloto quien tiraba del coche. 
Veía rodar hoy a Alonso por Valencia y me imaginaba a Senna. Alonso siempre está. Si cualquier cosa sucede, está. Es un tío anti-resignación. Del 11 al 1.
No sé en qué momento se le fue de las manos lo del carácter, lo de estar peleado con el mundo, lo del todo me pasa a mí, pero lo cierto es que ahora está realizando un esfuerzo en recuperar la foto con la sonrisa y tiene una cuenta en Twitter espectacular, sólo superada por su Instagram y Tomita. Con la sonrisa ha hecho la mejor carrera de su vida. Y con los trofeos delante ha colgado la foto de su equipo, el de su coche. Con ese matiz. Welcome back, Fernando. 
@alo_oficial













Luego está lo de Pirlo vs Inglaterra. Al trote y con el mapa desplegado. Clase, toque y pase. Cortito, a dos metros y a cuarenta. Al lado, en horizontal, vertical y diagonal. 33 años. #el21. En sus inicios era media punta y como no jugaba le dijo al míster: quieres que juegue por delante de la defensa y dirija al equipo?. Las cosas claras. Ha tirado el penalty como lo hizo Panenka en la final de la Euro del 76. Clase y guiño.
Ese butacón de cuero en el que se sentaba Tony Soprano se lo deberían haber puesto en el centro del campo para ver el resto de la tanda, con el puro encendido. Pirlo. Mañana, en los colegios de Italia, ya sabemos a qué jugarán los chavales: a ser #el21.

Buffon tuvo su tanda con Casillas hace 4 años y allí hubo miradas. Hoy ha salido con las horquillas del vestuario y se ha puesto a darle palique a los árbitros delante de Gerrard. No sé si les estaba tranquilizando o hablando de cómo debe ser un espresso, pero ahí, a un minuto del primer disparo, hizo de anfitrión. Y por supuesto, metió una manita. Otro crack. Jagger y Richards me ha dicho alquien en Twitter. Los Rolling: próximo concierto, el jueves.

sábado, 23 de junio de 2012

#ModoInduráinON

  • El plan A es Fàbregas (#elmisterio) y el plan B es Torres. Se vió en los tres primeros partidos. Funciona el A y el B. Funciona el bigote de Del Bosque.
  • Don Draper apareció en el capítulo más importante de la serie, ni siquiera hizo falta un partidazo de Hernández (#InXaviWeTrust). Draper hace pareja con Busquets, que es el duo inegociable para Toni Grande, el que ajusta el afeitado del bigote.
  • 20 minutos que fueron un espectáculo de posesión y doma. Gol y un ratito más. Gol y modo Induráin on. Yo era de Perico Delgado, pero me gustaba ver un Tour más de Induráin en Julio. Los ganaba con ataques selectivos y luego daba una pedalada más que el segundo. Lo reventaba y cogía el leoncito en París. Así está la Selección hoy. Asfixia con toque, te revienta pasándote cerca el balón, te mata y en el marcador pone 1-0. Un penalty y 2-0. 
  • Xavi Hernández le dijo a la triple M que España cumplía el mínimo exigido llegando a la Final. Nunca hemos vivido unos cuartos con menos nicotina. Es lo que tiene ser excesivamente buenos. Es lo que tiene Federer, lo que tenía Induráin, lo de los grandes. Paso, paso, paso, paso, caminan firmes sobre nuestros miedos. 
  • Jordi Alba, me pongo un gin&tonic a tu salud. Man on the left de esta Eurocopa.
  • Gracias, chicos. El miércoles sigue teniendo sentido. 

miércoles, 20 de junio de 2012

#watchoutlist

Quedan tres días para el partido de cuartos contra Francia. Serán muchas horas hablando. Nos salva de alguna manera que Francia, después de caer ante Suecia y pasar a cuartos, tampoco se abrazó. Así que ya somos dos equipos de no-abrazos. Uno por exigencia y otro por dignidad. A mi, de Francia, siempre me asusta Ribery, pero de España me asustan más cosas. Esta es una lista de emergencia, watch out list.
  • España juega con Xabi Alonso y Busquets. #esoesasí. Seguir dándole vueltas al molino no nos lleva hasta el bigote de Del Bosque.
  • El plan A contempla jugar con Torres o con Fàbregas. Igual que el plan B. #esoesasí. Lo va a decidir Toni Grande.
  • Blanc ya ha dicho que Croacia marcó el camino. O sea, trincheras y persecuciones. A eso los franceses le van a sumar la línea Maginot. Será un partido complicado.
  • #InXaviWeTrust
  • No nos podemos permitir otra portada equivocada. Tratemos, esta vez, de no despertar a nadie, porque los franceses cocinan de puta madre y te meten rápido en la cazuela.
  • #EnIkerWeTrust también. Por supuesto.

martes, 19 de junio de 2012

Quién sube el listón?

Con el partido revisado Del Bosque sale a prensa, un día después, y dice: "no lo hicimos tan mal." Pero suelta otra más importante: "somos el único equipo que ha pasado a cuartos que no se ha abrazado en el campo." Ahí está el listón de la exigencia a/de este grupo. El listón lo sube por un extremo el futbolista, la cara de cabreo de Xavi cuando se va del campo; y por otro, la prensa, que somete (desde una trinchera muy concreta) al seleccionador a una crítica feroz. Ahí Del Bosque responde: "hemos pasado de pobres a ricos muy rápido y no sabemos apreciar lo que tenemos." Pero el listón está ahí, bien alto, como le corresponde a un Campeón del Mundo y de Europa. Sería importante que al ir elevándolo los que sujetan desde cada extremo intentasen mirarse e ir acompasados no se nos vaya a caer la barra.

Otra cosa. El 9. Durante toda la temporada, después de la lesión de Villa y de la nefasta racha de Torres, Del Bosque ha ido rumiando un esquema sin 9. No tengo a Villa (el máximo goleador de la historia); Torres no está (5 meses sin marcar un gol); miro al Barcelona. Qué hace Guardiola después de prescindir de Eto'o, Ibra y de no tener a Villa? La respuesta es: pone a Fàbregas. Y Del Bosque va rumiando eso. En Mayo se encuentra que Torres está y que Llorente no le ha fallado y que le gusta Negredo. Y como Del Bosque es de no cagarla, lleva a los tres pero todo lo que ha ido archivando domingo tras domingo es jugar sin 9. En el debut va con su plan. En el segundo partido concede un 9 y en el tercero pone lo que le funcionó mejor (#el9) hasta que le aprieta la corbata y pone lo que rumió todo el año (#elmisterio - Iniesta - Navas - gol). Así que no sabemos ahora cuál es el plan A ni el plan B, pero sabemos que los dos funcionan. Y esa es la gran noticia.


lunes, 18 de junio de 2012

#elmisterio

Cuando sale Xavi del campo, por Negredo (minuto 89?), lleva una cara de cabreo del quince. Cabreo de cagarse en todo. Cuando pitan el final, Del Bosque se balancea y baja la intensidad en la mordida del chicle, como dándole sitio al aire.

Desde ahora, cada partido de España, puede verse contando con #elmisterio. #elmisterio es un retrato de Cesc Fàbregas escrito por @LuisValenciano hace unos días. El gol salió del #10 en una vaselina que normalmente acaba en nada. Solo que ese balón llegó Iniesta. Navas y gol.

No estamos acostumbrados a esto, a sufrir sin velocidad. La velocidad marca el nivel de deseo por el triunfo.

Casillas hizo dos o tres de las suyas. Dos o tres que eran goles. Se estaba moviendo el rascacielos y Casillas apuntaló la base. Gracias, capitán. Siempre recuerdo a Xavi cuando dice: "cuando todo va mal sabemos que está Iker".

En la entrevista post partido Del Bosque alude a "la carga del empate". Lo traduzco como no queríamos el empate, pero salir a por la victoria podía traer la derrota. Tampoco estamos acostumbrados a esta manera de pensar con este grupo de jugadores.


jueves, 14 de junio de 2012

#orgullo

Hay momentos de partido, cuando se encuentran Silva, Iniesta y Xavi, que dejan sensaciones cercanas al gol. Son pasecitos, tac, tac, tac, esperando la cuchillada. #escalofrío
La pierde alguien en ataque: Xabi Alonso da un paso hacia delante, le sigue Silva, Xavi, Torres... presionan, cierran líneas de pase, miran, persiguen, recuperan el balón. Ambición, voluntad, hambre. #respect.
Marca Torres dos goles, marca Fabregas. Le preguntan a Del Bosque: "para eso los ponemos". Del Bosque maneja los mismos argumentos, la misma secuencia de pensamiento que, por ejemplo, Rafa Nadal. Todo cae por su peso. Sabiduría y paciencia. Ni una estridencia. Si soy mejor puedo ganar, si no doy lo mejor puedo perder. #chapeau
Silva. Ese chico canario. De aire cálido y húmedo. Pase a la red. "Me paré porque tenía dos defensas delante." Pero nadie da el pase a la red. #larecontrapolla
Este partido contiene la parada del torneo. Givens a disparo de Xavi. Una mano como un relámpago. #habríasidoelgoldeltorneotambién

martes, 12 de junio de 2012

#HIS7ORY


Uno necesitaría que el avión alargase el trayecto y concediese unas horas más de viaje, ajeno a las cuchilladas, tan por encima de las nubes. Con Amy Winehouse cantando Between the Cheats. Au revoir Paris. Au revoir a las lágrimas en la pista central mientras veía a Novak Djokovic en la silla con la mirada perdida. Me dieron ganas de ir a decirle: bien jugado, no pasa nada. Pero eso igual se lo había dicho ya Rafa. 

En aquella doble falta, a las dos de la tarde, cayó de rodillas en la tierra de París y se acurrucó para llorar. Pero luego, al ponerse de pie, le entraron las ganas de levantar los brazos al cielo... y qué hizo? Esperar. Ir a la red. Saludar a Djokovic. Saludar al juez. Y una vez hechos los deberes, después de limpiar los zapatos y acabar con las tareas, el niño mandó todo a tomar por culo y lanzó contra el suelo su raqueta. En Nueva York, después de ganar el US Open y conseguir el Grand Slam, saludó y fue a ordenar sus raquetas en la bolsa antes de levantar los brazos. Esta vez no. El once de junio de dos mil doce, no. Tiró la puta raqueta con violencia, levantó los brazos en el centro de la pista y se fue como una flecha al fondo. De un salto, con un solo impulso, se elevó por encima de la pared de dos metros y fue a abrazarse en lágrimas con su gente. 

Rafael Nadal. #HIS7ORY. Siete. Uno más que Borg. Uno más que el resto. Uno más que el que más había conseguido desde que alguien decidió medirse en la tarea de golpear una pelota por encima de una red sin que la bola saliese de unos límites. Esas cosas de los humanos con el supermercado cerca. Una tarea obsesiva, que te pega a las líneas, a los ángulos, al viento, al sol en la cara, al calor y a todo lo que te estorba para que entre esa bola peluda.

Vi a John McEnroe delante de mi, con el retorno de la NBC puesto. El tipo que me hizo coger una raqueta para ver si yo también acertaba a darle. Tenía su micro en la mano para entrevistar a Rafa, que llegaba con la Copa abrazada. Bajaba de escuchar el himno aguantándose las lágrimas. Habló con McEnroe. Y luego conmigo. La vida te pone ahí a veces, en la arcilla de París con el mejor jugador de la historia delante para que le preguntes cosas. Tres cosas. Tres preguntas. Sólo tres. Con el trofeo en la mano, sudando aún. Le dije: has llorado? Me contestó: estoy llorando todavía.













Luego toqué la tierra con la mano. Húmeda. Pastosa. Compacta. La tierra de París. Veinte minutos antes habían estado a punto de volver a parar el partido porque jarreaba. Sucedió que paró la lluvia y Nole y Rafa, después de cambiar dos frases dijeron: dale, con dos cojones, a jugar, y que sea lo que dios quiera

En el último juego salió el sol. En la retrasmisión dije: sale para ver ganar a Rafa, el Rey Sol. Y en el penúltimo punto, después de un winner de Rafa se me ocurrió mezclar lo del Rey Sol y el Estado soy yo y su puta madre y pensé que Rafa podía gritar el I am the greatest de Muhammad Ali transformado en el tenis soy yo. Manolo Santana me miró y sonrió. Luego llegó la doble falta. Y quedó atrás lo del día anterior, el arranque con 3-0; el raquetazo de Djokovic a su silla para abrir un boquete justo donde ponía Perrier; la lluvia; la vuelta; el 8-0 en contra; el cabreo de Rafa porque aquello no lo paraban, todo el tercer set con lluvia. Atrás quedó la noche. Y llegó la una de la tarde y era lunes. Y pasó una hora. Y estábamos en París. Con la séptima Copa de los Mosqueteros. Y estábamos McEnroe y yo. La llamada de la directora de no sé que ministro, el tartare de boeuf, las cervezas, la Torre Eiffel, y este avión que se empeña en aterrizar ya y me obligan a apagar todo.



miércoles, 23 de mayo de 2012

El Monumento

El 9 no está. El 9 es Torres, pero para entendernos el 9, el máximo goleador de la historia de la Selección, es Villa. Y no está. Esto que voy a escribir es una obviedad pero estamos en un momento en el que hay que decir que la leche es blanca y el cielo azul.

La decisión de Villa (hola míster, he probado y no estoy al 100%, es mejor que no vaya) es un monumento al deporte, al fútbol, al equipo, a la profesión y a la honradez.

Son muchas cosas: anula un debate que iba a perseguir al equipo todo el campeonato, libera al seleccionador de un marrón, pone en valor el primer mandamiento de la selección: va el que mejor está.

Es una decisión personal que marca el rumbo de un grupo. Tan importante como la estrella que llevamos bordada en la camiseta.

Gracias, Villa. Gracias, Guaje.

lunes, 21 de mayo de 2012

Mover el tiempo

Foto: Nadal (via facebook)
Nadal gana en Roma, con los palos de siempre, con los gritos de siempre, con Nole rompiendo la raqueta en el poste de la red, con un primer set demoledor. Estos dos meten el partido a la gente en el pecho. Ves la grada moverse inquieta, resoplar después de intercambios largos, levantarse, aplaudir con cierto miedo por si el próximo punto es más cruel que el que se acaba de cerrar.
Carlos Moyá, en la retrasmisión, dice que Nadal ya sabe cómo ganar a Djokovic, jugádole a la derecha, para abrirle, para debilitar el revés del serbio. Dice que eso ya se vió en el US Open. Y queda esa disección de la táctica flotando en el aire, como algo tranquilizador. Nadal ya sabe cómo ganar al número 1. De nuevo, habría que añadir.
Lo cierto es que Rafa mueve el tiempo. Ahora 2011 no parecen 12 meses y 7 finales perdidas (Aus incluída). Ya no parece que se le acabe el tiempo a Nadal.  La Katana deja esto nuevamente en los días largos de verano, en la calma de las cosas ciertas, donde sabes que podrás dormir siesta y que nada habrá cambiado al despertar.

jueves, 10 de mayo de 2012

Secuencia de tres







Le preguntaron si había jugado más agrasivo de lo habitual y contestó: yo siempre juego lo mejor que puedo.